Isabel Ibáñez de la Calle

Dicen que, sólo el que arriesga, tiene derecho a equivocarse

2010-03-23T18:08:00.000-06:00

Y estoy aquí, tomando mis decisiones. Como siempre. No cabe duda que lo que mal empieza, mal acaba. Estoy moviendo todas mis fichas para que algo en mi vida cambie. No como el cambio de Heráclito, algo más trascendental.

Hoy tomé la decisión, mañana sólo queda expresarla.

Abrazos...

Back again

2010-03-11T12:52:00.000-06:00

Odio a la gente que tiene disiplina para escribir. Gente que puede alimentar sus blogs día a día, semana a semana. Algunos ponen cosas de sus vidas personales, que a mi en concreto me valen madres; otros escriben esa serie de cosas que les gustan o han gustado, interesado y más. Llevan cámaras o toman fotos con su celular sobre las cosas que les impresionan. Hablan de las películas ven y los libros que leen. Aman compartir, quizá porque se sienten centro del universo, o porque creen que las cosas que le acontecen son interesantes.

Yo no sé si sea por mi baja autoestima, pero rara vez me sucede que vea algo, le tome una foto y lo comparta en este blog que ha sido un rotundo fracaso. Primero porque no tengo cámara y mi celular es de bajo presupuesto. Y segundo porque a veces observo poco. Yo creo que es porque no tengo cámara.

Una historia repetida
En 2007 (y ya iba muy tarde) yo quería un blog, porque era la moda y porque supuestamente a mi me gusta escribir y quería dedicarme a ello. Todos mis conocidos "intelectuales" habían encontrado un gran nombre para su bitácora y yo necesitaba uno adecuado. Ese mismo día mi novio se compra un fotómetro y yo le pongo a mi blog así. Una riduculez porque en mi vida sólo he tomado las fotos de quien solicita que le tome una foto con sus amigos. Ya les dije que no tengo cámara.

Yo escribía cosas, y me setía importante porque tenía un espacio en el que supuestamente podían entrar millones de personas y conocerme. El asunto es que yo quería un blog, pero no sabía de qué escribir, ni nada (todavía no sé de qué escribir ni nada). Nunca hubo un tema que me apasionara y mis cuestiones personales me parecían absolutamente triviales.

El blog: un rotundo fracaso. Todas mis entradas me parecían naives, absurdas, snobs y un largo etcétera. Mi falta de pasión por un tema en específico me hizo sentir posmoderna. Pero no como aquellos que escriben sobre la posmodernidad, o aquellos filósofos que critican a la modernidad. Ellos tienen un interés, aunque sea de decirnos, o dogmatizarnos, de que la vida no vale nada. Es como recomendar el suicidio, si al día siguiente sigues vivo, tu consejo no sirvió para nada.

Después de darme cuenta del rotundo fracaso que implicaba esta bitácora cambie de nombres, imágenes, plantillas, y nada, nada me hacía regresar y escribir (que era lo que supuestamente quería hacer). La realidad es que yo no quería escribir, solo quería lisonjas. Pero después, llegaron mis lectores más exigentes, quienes pensaban que, los poemas que me gustaban de Mario Benedetti eran patéticos (algunos sí que lo son, pero otros me siguen gustando). Y ahora estoy aquí, escrbiendo como si tuviera un lector. Pero ya carece de todo interés.

El secreto de la web
Mi novio dice que la el secreto del éxito en internet es la constancia. El más seguido en Twitter será quien actualice minuto a minuto, como el universal (obviamente no actualizo mi twitter, pero lo hice). El blog más famoso será el que tenga contenidos nuevos: fotos, videos y actualizaciones sobre la farándula (por poner un ejemplo).

Y volver, volver, vooooolver
Buscando un contenido en Google me encontré con el blog de una persona de la universidad, cuando sacamos nuestros blogs comentábamos y esas cosas. Y como estaba actualizado me dieron ganas de escribir aquí la sensación de envidia que me causó su constancia. Escribo por envidiosa, no porque realmente quiera escribir, ya quedó absolutamente claro que eso pasó a la historia.

Pero para seguir con mis tradiciosnes, decidí cambiar a la primera plantilla que elegí (aunque en el negro no se pueda leer con tanta claridad). Y adiós nombres y títulos de revistas. Aunque sea un fracaso este es mi blog y por eso, ahora , lleva mi nombre.

Quizá en la siguiente entrada que haga cambie de platilla, porque será como en 10 mesos.

XoXo

Después de los 10 puntos catastróficos...

2010-01-25T13:01:00.000-06:00

Después de perder dinero y tiempo por olvidar mis tarjetas del Metrobús. Hoy, no sólo tengo la tarjeta que perdí y la otra a la que le cargué mal los pinches 10 pesos. Si no que encontré otra, y con dinero.

Un desastre existencial, pero bueno, parece que no tendré que cagar mis tarjetas en mucho tiempo. A menos de que las pierda antes.

Listado de 10 puntos catastróficos en el METROBÚS

2010-01-21T14:05:00.000-06:00

Estimado lector,

He aquí un listado de 10 cosas que te pueden pasar en el Metrobús si no duermes bien dos días antes:

1) Ayer fue uno de los días más aburridos de toda mivida. Y además estaba cansadísima.
2) No sé dónde dejé mi tarjeta del Metrobús, misma que tenía más de 30 pesos.
3) Lo bueno es que tenía otra en mi cartera.
4) La cargué con diez pesos.
5) Saqué antes la tarjeta de la máquina y no se cargó.
6) Tuve que poner otros 10 pesos.
7) Me sentí como una estúpida.
8) Quizá lo sea... a veces.
9) Sólo espero que el gobierno le dé buen uso a esos 10 pesos que le regalé. (además de todos los impuestos que pago por ser del nefasto grupo de los asalariados).

10) El Metrobús estaba hasta la madre y no me pude sentar, (tampoco pude leer mi libro).

La muerte que nos lleva a los mismos lares

2010-01-18T12:36:00.000-06:00

Hoy les dije a mis alumnos que el teatro les puede cambiar la vida, que es posible encontrar un antes y un después en nuestra existencia.
Porque nos muestra, nos arrastra, nos empuja hasta nuestra condición más pura de mortales. Entender la contingencia no es lo mismo que sentirla, y recrearnos en la muerte puede ser profundamente espiritual.

Ella nada más, el destino

¿Y los que se quedan?... somos nosotros, por ahora.

Todo empieza y termina en muerte, roja, oscura y negra.
Muerte que viene y va. Que añora, que sueña. Homónima de mi, de mi nombre.
Muerte lenta, en agonía.
Sobre las entrañas de la vida pervive en eterna contradicción.

Sea como sea, en el momento que sea
y a la edad que sea, todos seremos víctimas del Verdugo,
todos seremos llevados a los mismos lares.

Isabel Ibáñez

Si se pierde algo... ojalá se gane otra cosa

2009-11-19T11:48:00.002-06:00

En las últimas semanas la vida, o yo misma, se ha encargado de quitarme cosas... materiales. En unos días todo por lo que luché durante un tiempo, se esfumó.

Alguna vez, alguien me contó que unos monjes orientales (no recuerdo cuáles) cada 20 años destruyen su templo y lo vuelven a construir de cero, al lado del anterior. Es una manera de vivir lo que se acaba, de hacernos humildes.

Pero nosotros, o yo, queremos que las cosas duren para siempre. Y duele cuando se pierde algo por lo que se ha luchado tanto.

Todo empezó con un accidente bastante fuerte, quizá tengan razón los que opinan que por suerte no me pasó nada más... y tal vez es verdad que eso es lo más importante. Pero, poco a poco y conforme pasaron los días perdí el coche, mi ipod, mi celular y ahora mi computadora nueva.

Y aunque sean cosas materiales, mi dolor es legítimo, simplemente por lo que significan.

Pretendo vivirlo como un renacer, como un volver a empezar. Es naive, lo sé. Pero la humildad siempre nos hace bien al alma.

Ayer lo tuve todo y hoy lo perdí, como algún día se me irá la vida de las manos.

Salud!!

"Sus ojos no le dieron ningún signo de amor, ni de adiós, ni de reconocimiento."

2009-11-17T09:55:00.004-06:00

Ah, la culpa.
Siempre volverá, porque está ahí, como psicópata que ama ver morir lentamente a sus víctimas.

Raskolnikov es quizá el ejemplo de culpa encarnada: una culpa orgullosa, que no se va hasta la confesión. Pero no de la misma manera que cuando Madamme Bovary pone fin a su vida por esa inconformidad, porque después de la culpa no hay más destino que la muerte.

Sin temor a equivocarme podría asegurar que cualquier infiel ha tenido culpa. No es arrepentimiento, eso es simplemente para los pusilánimes, todos lo volvieran a hacer mil veces. La adrenalina de lo prohibido o el descubrimiento del cuerpo del otro, empapado, puede traer ese placer momentáneo, que se convertirá en acto doloroso al pasar el tiempo. Pero ese rincón oscuro escondido del mundo tiene ese sabor a privacidad, al por fin tener una vida propia. A susurro, a misterio.

Engañar es un pasatiempo arriesgado; matar, aunque sea por el "bien de la humanidad", conlleva el peligro de la culpa más corrosiva que el ser humano haya podido sentir, y el miedo al castigo eterno. Bien lo sabían Flaubert y Dostoyevsky.

Pero la culpa de no atreverse, de quedarse ignorante ante el futuro. Esa sí es culpa de verdad. Es la más imperdonable: la culpa de tomar la decisión por la libertad y preferir una prisión, la cárcel conocida. Las ataduras del alma propia, el cantar desesperado de quien vive en pena y es cobarde hasta para dejar de sufrir.

Esa culpa la conoció perfectamente James Joyce cuando escribió Eveline y dice: Era un trabajo pesado -una vida dura-, pero ahora que estaba a punto de partir no le parecía ésa una vida del todo indeseable.

Es la culpa del que no cambia, del que ya no es capaz de llorar ni por sí mismo. Y yo tengo miedo, miedo de que mis ojos se sequen y no den signos de amor, ni de adiós, ni de reconocimiento.

La señora del perrito

2009-10-19T18:39:00.002-05:00

Un gran cuento que recomiendo el día de hoy de Anton Chejov

Para leerlo completo aquí

2009-10-16T12:30:00.001-05:00

Estimado doctor,

soy neurótica...

Un lugar para no regresar

2009-08-24T17:06:00.004-05:00

Un puerto, donde la gente llegue y se vaya.

Ni valles, ni montañas; ni trenes de regreso.

Un puerto, donde pueda pasear junto al mar.

***

Y yo que deseé construir nidos en el mismo árbol...

Ahora sueño como ave migratoria.

Mis pies continuan clavados como raíces,
mi cuerpo comienza a desperatar,
mi mente: ella ya se ha ido.

Isabel Ibáñez

Los 10 objetos más caros del mundo

2009-08-12T17:38:00.002-05:00

Existe, es verdad: un postre de 25,000 dólares américanos... Oro comestible. Así como lo leen...

Los detalles de esto y mucho más en este enlace

Sylvia Plath

2009-08-03T17:42:00.002-05:00

Escribí un artículo para la revista Desde el Sótano sobre Sylvia Plath. Se llama: RELATO DE DOLOR Y MUERTE

Para los interesados en leerlo aquí

San Lunes

2009-08-03T12:33:00.004-05:00

Empiezo la semana con el coche semi descompuesto. Con la presión de pagar la verificación y la tenencia (todas esas promesas de campaña que no se han cumplido). Con el miedo de que mi papá me regañe, quizá con razón, por tener el coche hecho un desastre... como mi vida pero mi auto es más sucio que yo.

Empiezo la semana con una expectativa: hagan changuitos para que suceda eso que tanto quiero.

Empiezo la semana con poco dinero, acaba de ser la quincena y a mi no me alcanza ni para ir al teatro a ver Cita a ciegas, e invitar a mi novio. ¿Alguna sugerencia para eso? Prefiero propuestas que no incluyan robar, soy demasiado miedosa para eso.

Empiezo la semana con el pendiente de estudiar para mi maestría. Y seguramente tendré que comprar un libro para el que no me alcanza y no puedo seguir usando mi tarjeta.

A veces odio ser adulto, trabajar. Pero no me quejo ¿o si?

Frase poderosa, no tan espectacular

2009-07-30T18:01:00.004-05:00

Los vegetales tienen raíces;
los hombres y las mujeres tienen pies.

Geroge Steiner

La vida no es como en las películas...

2009-07-24T13:01:00.005-05:00

Mi amiga Rosario me mandó un mail con con las imágenes que verán a continuación, y no pude evitar publicarlas aquí.

Desde que mi sobrina empezó a elegir sus gustos, juguetes, etcétera (aunque evidentemente todavía no lo hace del todo) he tenido una idea en la cabeza: además de una campaña consumista, la narrativa de las princesas de Disney predispone a ver el mundo de manera simplificada, bueno en realidad pienso que no sólo los cuentos de princesas, todas las historias que recrea el mundo de Disney lo hacen.

Alguna vez escribí sobre ello para una revista, me rechazaron el texto. Pienso retomarlo, aunque pretendo hacerle algunas mejoras, seguramente estará en este blog.

Por lo pronto, estas imágenes... (esperen más y mejores en el próximo capítulo).

Para los interesados, estoy volviendo a leer mi mail de Hotmail

Mamma Mía

2009-07-22T13:25:00.003-05:00

No soy experta en teatro pero prentendo serlo. Y ante esta gran aspiración vuelvo a la afirmación de que no se necesita mucha academia para sospechar de las producciones de OCESA; sin embargo, siempre queda un resquicio de esperanza, es decir, Broadway tiene cosas chidas que vale la pena ver, pero otras dejan mucho que desear, y OCESA se encarga de demostrarlo, al menos, lo último que he visto confirma mi percepción. Ya no digamos producciones que no tinen nada que ver con Broadway como Orgasmos y esas obras que increiblemente llevan años en cartelera.

Musicales al ataque

Para algunos, despreciar los musicales es sólo un prejucio, puede que tengan razón, pero yo me encuentro una y otra vez con decepciones a este respecto. Ayer fui a Mamma Mía, la obra más esperada de la cartelera nacional para este verano, y una de las producciones que más dinero recibe y gana. Debo admitir que como espectador inocente (no conocía la historia, y no había visto la película ni nada) no me gustaron las canciones de Abba en español, no me gustó ver a Rocío Banquells con traje de supersónico y confirmo que una gran producción no basta para hacer de un escenario una verdadera obra de teatro, con todo lo que ella implica.

Hay de cosas a cosas

Eso sí, fue mejor que Dulce Caridad, una de las peores cosas que he visto en mi vida, una pérdida de tiempo total.

Soluciones simples

Pero esta vez me regalaron los boletos ¿será que algunas veces a caballo regalado debe vérsele el diente?

En fin, tal vez lo mejor sea no ir a los musicales más. O esperar a que venga Cats de nuevo, uno de los musicales que siempre he tenido ganas de ver y bueno, el hecho de que sean poemas de TS Elliot ya dice algo ¿no?

Meireles

2009-07-13T00:33:00.005-05:00

Es posible que se trate de mis sueño más enterrado. Es posible que sea un camino al despertar. Y es posible también que sólo sea la maravilla del arte llamando, como un teléfono, para que contestes, hay alguien del otro lado.

Yo estaba ahí, un poco decepcionada: y de pronto, un ruido raro, como de costumbre, en ese tipo de sitios, grabaciones con ruidos comunes y cotidianos, de esos que les gustan a los artistas contemporáneos. Pero no, los visitantes pisaban cristales. ¿Vidrio? Sí vidrio... la conciencia de la libertad en medio de aquella instalación de vidrio; una vibración, pero especialmente un despertar de nuevo a la vida. Un rescate, sí, para no olvidar quién soy, para no olvidar dónde estoy, y para no olvidar que he nacido.

Está en el MUAC. Del artista brasileno Meireles...

Una torre llena de radios, la univocidad del medio de comunicación, una torre llamada Babel que en primera instancia parecía un robot de los años 80. Nada más que radios prendidos, cada uno con una frecuencia, ahí empezó todo y después los cristales. Esos cristales que rompen bajo mis pues, y las puertas, y los obstáculos.

Más obras, y en mi mente: los cristales, azules. Olvidé el cuarto rojo, gente esperando, ni por el arte estoy dispuesta a esperar. Pero el destino preparó mi sorpresa: yo no esperé y los demás sí, los cristales estuvieron para mi sola un tiempo, nada más que cristales bajo mis pies. Un chico comienza a caminar por ellos y se ensaña contra uno... Demasiado reprimidos estamos siempre. Yo me llevé uno conmigo y ahora lo veo y me gusta haber cumplido con el espíritu de los espontáneo. Me gusta que sea cierto, me gusta haber visto lo demás y me gustaron los cristales.

Las lluvias

2009-06-24T00:45:00.003-05:00

Empiezo a temer la época de lluvias, el tráfico, mojarme, tener que lavar el coche todos los días, o mejor dicho, tener el coche sucio todos los días. Lo peor de mi coche es que no le sirve un faro y cada vez que se lo arreglo se vuelve a fundir, tiene un problema eléctrico. Además, ya no le sirven las direccionales, ni las intermitentes, cosa que en la ciudad de México no es un problema porque si las pones te va peor, es decir, nadie te deja pasar. En cambio, echar lámina es el mejor remedio para el conductor desesperado. Yo siempre he odiado que no me dejen pasar. ¿Qué acaso no es lógico?? Si dejamos pasar todos pasaremos algún día, si no, se hace un embotellamiento de miedo. Pero, cuando llevas dos horas en el coche metido, el radio ya te desesperó y se le acabó la pila al ipod, juras por todos los cielos que nadie se meterá contigo y si tu coche trajera cañones seguro lanzarías más de uno.

Hace poco, fui por un amigo a la delegación, resultó que lo detuvieron por una reverenda tontería: cruzó la calle y se metió en el carril del metrobús. De acuerdo, es peligroso, pero los tiras lo detuvieron y cuando llegué por el estaba tras las rejas, TRAS LAS REJAS!! Por pasarse por el carril del metrobús caminando, CAMINANDO. Una multa ya se me hubiera hecho mucho. Pero claro, mi cuate no soltó ni un centavo. El punto es que para llegar hasta la delegación Cuauhtémoc desde la Condesa hice como tres horas, TRES HORAS. En definitiva, mi amigo no estuvo en una cárcel peor que la mía.

Se preguntarán porque hablo de las lluvias y me desvío hacia el caos vehicular citadino. La razón es simple: en la ciudad de México son la misma cosa.

Sé que a nadie debe importarle mi percepción sobre el tráfico o las lluvias, pero como verán no tengo lectores (así que no sé a quién le hablo en este momento), en casi ninguna entrada hay comentarios. Dirán que qué más da. Seamos sinceros a todos nos gustaría tener un poco de fama, aunque sea en internet, que en realidad no es mucho decir. Y me pregunto entonces cómo se hace famoso un blog. En mi trabajo hay una chica que parece ser una bloguera famosa. De hecho, sus entradas siempre tienen como 70 comentarios, sin exagerar. Son tantos que ya hasta flojera me da verlos. No crean que ella escribe cosas más interesantes que las mías, lo que pasa es que este espacio es de hueva, tengo que aceptarlo. Pongo mis poemas favoritos, eso seguramente lo seguiré haciendo porque es casi un archivo para mi. Y entradas un poco naive. Ni modo hay que aceptarlo...

Por cierto, me gusta que mi título no tenga casi nada que ver con las cosas que he escrito aquí...

Los enigmas

2009-06-17T00:01:00.003-05:00

Yo que soy el que ahora está cantando
seré mañana el misterioso, el muerto,
el morador de un mágico y desierto
orbe sin antes ni después ni cuándo.
Así afirma la mística. Me creo
indigno del Infierno o de la Gloria,
pero nada predigo. Nuestra historia
cambia como las formas de Proteo.
¿Qué errante laberinto, qué blancura
ciega de resplandor será mi suerte, cuando me entregue el fin de esta aventura
la curiosa experiencia de la muerte?
Quiero beber su cristalino Olvido,
ser para siempre; pero no haber sido.

Jorge Luis Borges

Renovada y nostálgica

2009-06-15T23:04:00.009-05:00

Hoy me topé en el facebook con gente de mi pasado, me topé con sus cambios, con sus nuevas vidas, personas a las que quise y dejé ir. Quizá fue egoismo o mi esteril intolerancia a lo diferente. Da verguenza aceptarlo ¿no? Da verguenza decir que uno fue intolerante. Quizá porque creemos que somos más inteligentes, o porque, ilusos, nos aferramos a verdades inamovivles.

Todo esto me hace pensar en mis vidas posibles, o mejor, en todos los lugares que pude estar con mi misma vida pero con diferentes decisiones. Y no cambiaría lo que tengo ahora, lo que soy: tengo un amor grande y algunas experiencias que me devuelven la alegría de vivir. Pero si volviera a nacer, cuidaría más a mis amigos, les querría, los aceptaría y cultivaría nuestra amistad.

Quisiera brindar por ellos, por todos los que fueron mis amigos, por aquellos que todavía lo son y por los que vendrán.

Este es un tributo a mi pasado, a mis amigos del pasado. Aquellos que se fueron por mi desprecio; aquellos que se fueron por mis prejuicios; y aquellos que simplemente se fueron. Brindo por aquellos a quien yo dejé.

Quisiera pedir perdón a muchas personas, quisiera que supieran que los quise. Pero lo más importante no es lo que no está sino lo que se materializa día a día. Y me gustaría decirles a los que sí están, a los que no se fueron, que no me iré tan fácil esta vez y que ellos tampoco tendrán que marcharse. Simplemente, no los juzgaré más.

Y si tu eres del pasado y quieres volver, estoy con los brazos abiertos. No te preguntes si yo querré volver, yo ya quiero.

Menos es más

2008-08-14T10:32:00.004-05:00

"Non multa, sed multum"

Plinio, el Joven, 62-114

(Es preferible aprender pocas cosas de importancia, que muchas sin importancia).

Portadas legendarias

2008-07-17T09:54:00.005-05:00

Parece que el racismo sigue a la vuelta de la esquina en EUA. Al día de hoy he escuchado más comentarios racistas sobre si Obama ganará las futuras elecciones, que alguna de sus propuestas.

Muchos apuestan a que no ganará por el simple hecho ser negro y tener ascendencia musulmana.

¿Los republicanos tienen todas las de ganar? Sinceramente no lo sé, mi única referencia son los medios de comunicación mexicanos que dejan mucho que desear.

Supongo que Obama dará una buena lucha, pero pienso que pondera una gran población de norteamericanos que prefieren una política militar y autoritaria a una persona de color y medio musulmana.

¡Qué mundo! cientos de años atrás ha habido intelectuales que apuntan a la igualdad humana sin importar circunstancias y/o características. Si hiciera una encuesta por la calle nadie --o casi nadie-- se declararía racista o elitista, pero en la vida cotidiana: estamos demasiado programados a etiquetar a las personas. Y nos llenamos de prejuicios sobre los demás y el mundo.

Si yo fuera estadounidense no tendría duda, votaría por los demócratas, los republicanos ya han hecho de las suyas. Me cuesta trabajo entender al pueblo norteamericano pero "hay de todo en las víñas del señor" y pluralidad es riqueza.

***

Trabajo en una revista, sé lo que una portada implica. The New Yorker sacó esta semana una de sus portadas más legendarias: Obama vestido de musulmán y su esposa como una Pantera negra. Quizá tengan razón los que opinan que es sólo una portada y que en realidad no implica nada. Para los bolsillos de la revista sí, pues parece que ha sido el ejemplar más vendido de los últimos tiempos de una publicación con un tiraje no muy amplio tildada de elitista al enfocarse a ciertos sectores "cultos" de la población.

Los editores de revistas tenemos mucho que aprender, buscar y encontrar un boom editorial.

El mundo puede reirse mucho con la imagen.

Los votantes deben diferenciar ese tipo de factores con su voto.

"Tierra a la vista"

2008-05-07T18:02:00.004-05:00

Caminos de Lisboa

Dirección: "Nuevo continente".

Sólo se puede estar de un lado del continente y el Atlántico sigue siendo inmenso cinco siglos después.

De regreso a México

2008-04-30T11:43:00.003-05:00

2008-04-30T11:42:00.000-05:00

ME BASTA ASÍ

2008-04-29T10:16:00.002-05:00

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti; lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haríalo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

Angel Gonzalez

La culpa es de uno

2008-04-28T13:57:00.004-05:00

Hoy me levanté recitando este poema... Siempre que tengo un momento de tristeza lo recuerdo... Hoy, sólo habla por mi el primer verso...

La Culpa es de Uno
Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto
¡ah! pero mi tristeza sólo tuvo un sentido
todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron

Hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor

Con un solo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte
que no es mucha

Creo que tenés razón
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos ni del tiempo
hace mucho, muchísimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno
ahora estoy solo
francamente solo
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado
antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno
con los ojos bien secos por si acaso
miro cómo te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

Mario Benedetti

¿Qué es el surrealismo?

2008-04-25T13:02:00.004-05:00

"El surrealismo soy yo". Decía Dalí. Parece que Breton perdía el tiempo en explicar y escribir sobre lo que era ser surrealista. Dalí por suparte, vivía como surrealista.

Sin necesidad de exégesis

2008-04-25T12:56:00.004-05:00

No imité a los que consienten

los deseos de gran prestigio o de riquezas.

Extraje de mi mis propias reglas, mis prinicpios

y mis gustos, y llevé más allá de lo razonable

sus diferencias, acercándome en eso a los grandes poetas y

por éstos, a todos los hombres. Pensé que

no había mejor manera ni más concisa

de mostrar mi sinceridad y mi

dependencia final.

André Breton y Jean Schuster en Arte poética, Los libros de Homero, México, 2007.

Arameo en extinción

2008-04-22T11:26:00.006-05:00

Pueblo de Maalula

Quedan 18 mil hablantes de la lengua de Cristo

Ancianos o niños, cristianos o musulmanes, los habitantes del pueblo montañoso de Maalula, a 50 kilómetros al norte de Damasco, están orgullosos de ser de los pocos que saben expresarse en la lengua de Cristo y no están dispuestos a permitir que se extinga.

Ibla Jatita es el «hola» con que la gente se saluda, al igual que hacía Cristo con sus apóstoles, en la población que parece congelada en el tiempo.

«El arameo es un tesoro y si aquí lo perdemos, va a desaparecer del universo», afirma Georget al Jalabi, trabajador de la librería del antiguo monasterio de San Sergio y San Baco en Maalula. El templo católico es uno de los pocos lugares del planeta donde se puede escuchar el Padre Nuestro en arameo; pero es el único momento de la liturgia, ya que el resto se dice en árabe y también las Biblias están en árabe.

Sin embargo, la población de Maalula está contenta de que exista una escuela gubernamental que da cursos de arameo, así que ahora niños y mayores tienen la oportunidad de estudiarlo en un centro académico. La escuela, inaugurada el verano pasado, «es sólo el inicio de un largo camino para proteger la lengua», asegura Antón Taglub, vendedor de cruces y estampitas en una tienda del monasterio.

EFE 31/03/2008

Siempre en dirección opuesta

2008-04-18T13:39:00.000-05:00

Acudir a la escuela es medio imprescindible para hacernos «hombres de bien». Ahí conocemos la tradición milenaria, aprendemos a escribir y leer, nos topamos con las teorías de los grandes hombres que cambiaron el curso de la historia, la ciencia, la filosofía y las artes. Los letrados buscan institutos donde uno o dos idiomas sean aprehendidos de la mejor manera posible, el nivel de exigencia sea alto y se obtengan buenos hábitos que durarán toda la vida. Sus bondades son infinitas porque la educación es la profeta de nuestros tiempos, es fin y medio, receptáculo y dadora de nuestras mayores capacidades y talentos.

Pero también, la escuela, como escribió Bernhard alguna vez, es el lugar al que acudimos para hacernos hombres comunes y homogéneos, es el lugar donde uno pierde su singularidad.

El profesor responde desde él, dice lo que sabe, pero rara vez expresa lo que piensa. En las escuelas olvidan enseñarnos a observar el mundo, se enlistan hechos, acontecimientos, fórmulas, procedimientos. Casi nunca se refieren las experiencias de quiénes llegaron a eso. Se obstaculiza el descubrimiento, todo está siempre encaminado hacia el exterior.

El momento de saber quién es uno llegará con el tiempo, eso lo enseñará la «escuela de la vida», pero ante la academia mi «platica de café» se coloca en un escalafón menor, porque ante el tribunal que otorga títulos entrego trabajos llenos de citas que refieren mis conocimientos del tiempo

Con una visión heredada de la ciencia, debemos justificar cualquier afirmación que tengamos a bien decir en determinado contexto. A pesar de que la experiencia es factor determinante en la ciencia, tal situación está muy alejada de la opinión común; resulta más fuerte y eficaz un «está comprobado científicamente» que un «con el paso del tiempo he visto que», «me he dado cuenta».

¿Dónde hemos quedado los hombres?

El descubrimiento del Fado

2008-04-15T11:23:00.003-05:00

Hace unas semanas estuve en Lisboa y me encontré con el fado, o como dicen algunos el fado me encontró a mi... Simplemente precioso y melancólico y me gusta, ahora me gusta mucho...

De por qué los hombres amamos la rutina

2008-03-31T12:10:00.004-06:00

Los viejos que asisten a la iglesia, no van a misa por piedad, van porque no tienen nada que hacer.
Eso en verdad no es nada contra ellos, todos lo saben tanto como yo; bueno, tal vez no todos; hoy tuve la sensación de entender porqué algunas personas llenan su tiempo con la fe. Plantarse en la iglesia puede ser el remedio perfecto a una vida totalmente carente de rutina y, las misas que siempre son a la misma hora y en el mismo canal, resultan pretexto perfecto para decir: "mañana a las seis no puedo".

De una u otra manera todos anehelamos lo que decimos "odiar". Así, cada día llegamos a casa sin culpa a nuestra casa. En el fondo amamos la rutina.

Mantilla

2008-03-23T11:09:00.004-06:00

Frases para la vida

2008-03-07T12:13:00.003-06:00

"Toda la desgracia de los hombres viene de una sola cosa: el no saber quedarse solos en su habitación".

Pascal

Adiós a las bolsas de plástico

2008-02-29T10:55:00.002-06:00

No soy de Greenpeace.

Por motivos de trabajo hice algunas investigaciones a cerca del consumo excesivo de bolsas de plástico en el mundo. Sinceramente me escandalicé mucho. Utilizamos una cantidad exacerbada de ellas: para cualquier cosa, en cualquier sitio, con cualquier motivo.

En una tiendita cerca de mi oficina me han preguntado si quiero una bolsa por dos paquetes de papitas y una Coca, incluso he llegado a aceptarla. En el super te ponen los cigarros en una bolsita solos.

Desde la primaria (hace más de 10 años) me machacaron la cabeza con la cantidad de "estadios azteca" que se llenan al día con los desechos de los capitalinos. Recuerdo que recomendaban no usar unicel, intentar utilizar menos el coche y un largo etcétera.

En ocasiones he tenido conciencia ecológica, pero muy somera en utilizando bolsas de plástico para todo. Pretendo erradicar esta situación lo más posible.

Sí, este es un anuncio en contra de las bolsas de plástico que tardan cientos de años en desintegrarse y provocan muchos problemas para la tierra. Sólo USA consume el 25% de las bolsas de plástico mundiales. Nuestras cifras tampoco son alentadoras.

¿SOLUCIÓN?

Algunos países del mundo han intentado suprimir las bolsas de plástico con legislaciones interesantes y los resultados han sido excelentes.

Leí en la Selección semanal del New York Times en Reforma que Irlanda ya le ha dicho adiós a las bolsas de plástico. Primero pusieron un impuesto de 33 centavos de dólar por bolsa en el super. Más que por el impuesto, la respuesta fue inmediata, los irlandeses comenzaron a usar bolsas de tela reutilizables reforzadas que se pueden lavar. Ahora incluso es socialmente mal visto pedir la bolsa, tanto como utilizar un abrigo de pieles o tirar basura en la calle.

En México siempre han existido bolsas de mercado, esas de cuadritos coloreados que incluso se pudieron de "modilla" hace poco y les bordaban virgencitas. Para los que no les guste esa opción, siempre existe la bolsa de manta, simple y duradera.

Los irlandeses las guardan en sus coches y siempre está a la mano o la doblan y la guardan en su bolsa de mano, mochila etcétera. En cataluña se hizo algo parecido, no con el impuesto pero sí campañas publicitarias (como la mía) para usar bolsas de tela, no sé muy bien cómo ha sido la respuesta, esperemos que buena. En toda España los supermercados de descuento te cobran por bolsa.

¿DÓNDE GUARDAR LA BASURA?

La mayoría de nosotros usamos las bolsas de super para la basura, en ese caso se reutiliza y no habría tanto problema, pero... SÍ LO HAY.

Según datos del INE (Instituto Nacional de Ecología) guardar la basura en bolsas de super resulta conrtraproducente porque son frágiles y al romperse se esparce la basura, lo que complica más su separación y por supuesto reciclaje y reutilización. En ese caso es necesario comprar bolsas de plástico especiales para basura, y sólo en ese caso usar plástico.

La mejor opción es separar la basura al menos en orgánica e inorgánica.

¿Qué hacer?

* Utilizar bolsas de tela reutilizables para el super.

* Comprar bolsas Costalitos (las negras resistentes) para la basura.

* Y lo más importante: no aceptar bolsitas de plástico por cualquier cosa.

Gracias por leer el anuncio publicitario ecológico.

Quiero morir

2008-02-13T13:15:00.002-06:00

«...quiero morir sabiendo que muero... Sin nombre, sin cara: la muerte que yo quiero lleva mi nombre, tiene mi cara».

(Fragmento del poema Ejercicio Preparatorio que forma parte del libro Árbol adentro de Octavio Paz).

Guión entre dos nadas

2008-02-07T12:14:00.000-06:00

Estimado Universo:

Me encuentro en medio de dos eternidades. Un infinito desolado no invita a otra cosa sino huir. Ya no quiero transitar por este camino. Todas mis decisiones se presentan con ese sabor de: otra vez miedo. A lo lejos, un piano tranquilo y suave impone lo nublado y la nostalgia.

Todas mis intuiciones insisten en prever el desastre. Todo mi espíritu se enfoca en ver mis lágrimas caer. Algunas cosas se deshacen dentro de mi cada instante, ¿sabré recounstruir?

Quisiera pedirte un poco de ayuda, mi voluntad está destrozada... mis capacidades se inclinan a desaparecer. ¿Qué me queda sino el amor? ¿Por dónde ir?

Ya ni siquera tengo libertad, a lo mejor nunca la tuve y sólo fue una hecatombe de absurdez.

Sobre tu pregunta acerca de la razón de mi existencia, todavía no encuentro respuesta. Sé que faltan algunos años, pero mi cuerpo ya ha empezado a corromperse y siento venir la transformación en polvo de estrellas. El tiempo, aun así transcurre lento. Detesto los relojes, cada vez se mueven menos, pero sigo aquí sentada y no sé hasta cuándo podré reestablecer el espíritu. Al cuerpo he dejado de pedirle, implorarle, ya no tiene caso.

Agradezco todas tus atenciones, las cartas me hacen bien. He de reconocer que en ocasiones no logro dilucidar las frases, en parte por la tipografía, en parte por la metáfora y en parte porque a pesar de nuestro acercamiento sigues siendo un misterio.

Esta vez no tenía deseos de hacerte preguntas, siempre hago demasiadas; sin embargo, sé que en lo que me resta lo seguiré haciendo. Al final eres muy disponible pero difícil de descifrar.

Hoy tenía deseos de expresarte mi sentir ante el mundo. Nosotros cambiamos constantemente de opinión, supongo que porque no entendemos muchas cosas. No te sorprenda entonces que mi siguiente carta esté llena de admiración.

Te agradezco --además de la correspondencia-- que con los años me hayas dejado hablarte de tu, es un poco más cómodo. Sólo un poco, hablar con usted, digo contigo, siempre tendrá un destello de temor. No todo es, como decimos los de mi especie: "miel sobre hojuelas".

Espero tu pronta respuesta.
Siempre tuya

Clemencia

Fotógrafos

2008-02-03T12:46:00.000-06:00

Fotografía de Miguel Oriola

"La fotografía repite mecánicamente lo que nunca más podrá repetirse existencialmente."

Roland Barthes. "La cámara lúcida"

http://www.migueloriola.com/

Torturas

2008-01-28T11:05:00.000-06:00

Nada ha cambiado.
El cuerpo es doloroso,
necesita comer, respirar y dormir,
tiene piel fina y, debajo, sangre,
tiene buenas reservas de dientes y de uñas,
huesos quebradizos, articulaciones dúctiles.
Para las torturas todo se tiene en cuenta.

Nada ha cambiado.
El cuerpo tiembla como temblaba
antes y después de la fundación de Roma,
en el siglo veinte antes y después de Cristo,
las torturas son como fueron, aunque la tierra ha menguado
y diríase que todo sucede a la vuelta de la esquina.

Nada ha cambiado.
Salvo el número de habitantes por metro cuadrado,
a las viejas culpas se suman las nuevas,
reales, imputadas, momentáneas y nulas,
pero el grito del cuerpo que las avala
era, es y será un grito de inocencia
según el baremo y escala seculares.

Nada ha cambiado.
Quizá los modales, las ceremonias y las danzas,
pero el gesto de brazos protegiendo una cabeza
sigue siendo el mismo.
El cuerpo se retuerce, forcejea para liberarse,
cae postrado, dobla las rodillas,
lividece, se hincha, babea y sangra.

Nada ha cambiado.
Salvo el curso de los ríos,
la línea de los bosques, costas, desiertos y glaciares.
Por esos parajes el alma yerra,
desaparece, vuelve, se acerca y se aleja,
ajena a si misma e inasequible,
ora segura, ora insegura de su existencia,
mientras el cuerpo es, es y sigue siendo,
y no tiene donde cobijarse.

Wislawa Szymborska
(HOMBRES EN EL PUENTE, 1986)

Soñé que soñaba

2008-01-23T16:56:00.000-06:00

Ayer soñé.
Soñé que soñaba contigo.
Al despertar del sueño
de mi sueño,
soñé que lloraba.
Estabas cerca,
sanabas mis heridas.

De regreso a la vigilia,
sin que nadie me mirara,
desperté sin lágrimas,
también desperté sin ti.

Orgullosamente mexicano

2008-01-21T11:21:00.001-06:00

Conforme pasan los años entendemos mejor algunas cosas de la vida. Todo adquiere un valor diferente si nos internamos en su magia y misticismo. Y el tequila --nuestra bebida orgullosamente mexicana--, tiene un color especial, arte en todo su esplendor.

Desde los labios, el instante embriagador se transforma en ritual simplemente delicioso --y hasta afrodisiaco--.

El fin de semana pasado tuve la oportunidad de visitar Tequila, Jalisco. Desde 2006 el pueblo es patrimonio mundial de la humanidad calificado por la UNESCO; no sólo el lugar, también nuestra dionisiaca bebida es considerada un regalo para el mundo entero, además de la conocida Denominación de orígen.

El recorrido es simplemente maravilloso: en la carretera se observa un mar de agave azul que se funde con el cielo hacia el horizonte. Y el pueblo, ese pequeño (nada fuera de lo común para los que conocemos México) tiene un saborcillo agradable.

El mundo mágico de Cuervo ofrece un recorrido por la destilería y uno va probando la fibra cruda del agave, en un segundo momento la dulzura de su cocción, para después tomar un tequila blanco con 55 grados de alcohol (la máxima es de 40), trago realmente fuerte pero delicioso.

La cata tequilera, deliciosa. La visita a la cava, propiedad de la familia Cuervo (no abierta a todo público) fue de lo mejor. Tener en mi boca "el coñac de los tequilas" recién sacado de la barrica de madera resulta inmejorable.

Me pregunto si toda esta entrada tiene algún sentido, es decir: ¿Qué caso tiene hablar de un tequila sin probarlo?

Espero que la siguiente vez que charle al respecto tenga un caballito en mi mano con un buen tequila que durará media hora.

La vida sí es sueño

2008-01-14T11:29:00.000-06:00

Hola Peque,

Ayer soñé contigo y te salve la vida. Fue bastante gracioso, --más bien nada--.
Mientras lavaban el auto en el estacionamiento del Superama Pedregal, se subía un "tipin" a secuestrarnos. Entonces arranqué rapidísimo y él cayó.

A la altura de la gasolinera yo te abría el seguro y te gritaba: ¡BAJATE!!, te ayudaba y rodabas en el piso como toda una profesional...

Después, yo me escapaba ahí en la esquina de nubes --como cuando vas al diatribuidor en esa privada blanca que tiene como una cruz... ¿ubicas???-- y todo como si nada. Una escena de Hoolywood se hubiera quedado corta

La neta, gracias a Dios los sueños no son reales.

La cosa buena es que tenemos habilidades increíbles, es decir, tú rodando como soldado en el suelo??? I DON´T THINK SO... y yo escapando de malechores??? POR FAVOOORRRRRR

El caso es que me di cuenta que no quiero que te pase nada y que a pesar de mis pocas habilidades físicas, siempre haría eso y más por ti.

TE QUIERO!!!

Mariana

(Correo de mi hermana)
En ese caso prefiero que la vida sí sea sueño. No hay nada mejor que saberse querido en la vida (y en la muerte).

Homenaje a los Viscerales

2008-01-10T16:13:00.000-06:00

Autor: José Antonio Pérez Robleda
Publicación original:
http://www.fotolog.com/thetoxicboy/12283967

Oda al día feliz

2008-01-09T10:35:00.000-06:00

ESTA vez dejadme
ser feliz,
nada ha pasado a nadie,
no estoy en parte alguna,
sucede solamente
que soy feliz
por los cuatro costados
del corazón, andando,
durmiendo o escribiendo.
Qué voy a hacerle,
soy feliz.
Soy más innumerable
que el pasto
en las praderas,
siento la piel como un árbol rugoso
y el agua abajo,
los pájaros arriba,
el mar como un anillo
en mi cintura,
hecha de pan y piedra la tierra
el aire canta como una guitarra.

Tú a mi lado en la arena
eres arena,
tú cantas y eres canto,
el mundo
es hoy mi alma,
canto y arena,
el mundo
es hoy tu boca,
dejadme
en tu boca y en la arena
ser feliz,
ser feliz porque si, porque respiro
y porque tú respiras,
ser feliz porque toco
tu rodilla y es como si tocara
la piel azul del cielo
y su frescura.

Hoy dejadme
a mí solo ser feliz,
con todos o sin todos,
ser feliz
con el pasto
y la arena,
ser feliz
con el aire y la tierra,
ser feliz,
contigo,
con tu boca,
ser feliz.

Pablo Neruda

Un cambio trascendental. Una confesión de amor

2008-01-07T12:59:00.000-06:00

Como el rio de Heráclito, lo permanente es el cambio.

Sí, "no nos bañamos dos veces en el mismo río".

Los blogs (como un buen diario) dejan huella de lo que fue, de lo que se pensó. Son, en cierta medida, lo que somos. Quizá, sólo dejan ver una parte somera de lo que queremos ser.

Pero, todos los escritos son de alguien y denotan ese ser específico y particular, sus intereses y pensamientos.

Mi primera entrada de este blog intentaba sacar a relucir este caracter "bloguero":

Para muchos, publicar -si es que podemos llamarle así- en un blog es una manera de pasar el tiempo entre muchas, para otros es una simple pérdida del mismo.
Para mi, es una puerta abierta; percepción que lo vuelve peligroso.
Quizá, el problema de abrir puertas desconocidas reside en que siempre conducen a un cuarto cerrado. Esto si pensamos que habitamos fuera y conocemos el aire; tal vez cada puerta que se abre es una menos en la búsqueda del exterior: ¿existe? Creo que a nadie le importa.
Fingiremos entonces que nos compete lo que escriban los otros y les haremos algún comentario, que terminará en broma porque es más divertido o ¿más interesante? ¿Fingiremos?
No.
Olvidaremos.

(Fotómetro 28 de febrero de 2007)

Es divertido tener un blog y poder hacer y decir lo que queremos o lo que deseamos que nuestros --muchos o pocos-- lectores sepan. Podemos anular comentarios y entradas, es nuestra habitación y hacemos con ella lo que nos place.

Así, con pretexto del año nuevo emprendí una remodelación de este cuarto de mis deseos e incluso un cambio de nombre.
Porque no soy la misma que fui ayer (o al menos así me siento) y porque no puedo detener el fluir de las aguas, me interno en este viaje llamado vida. Es verdad, yo no compré el boleto. A quien sea que lo haya comprado para mi (me inclino a pensar en Dios) se lo agradezco.

Agradezco también a José Antonio por el diseño de mi plantilla nueva. Y si de confesiones hablamos (porque algunos nos dedicamos a confesarnos en nuestros espacios) hay que mencionar a aquellos que nos internan con más intensidad en el fluir del río, hasta convertirlo en olas de mar, invencibles y preciosas, calmadas y salvajes.

Así que, además de mi diseñador, el dueño de mis quincenas, me hace ver el mundo con ojos nuevos. Cada instante resulta un acontecimiento, un descubrimiento y es maravilloso.

Las declaraciones de amor suelen hacernos vulnerables a los ojos externos. Y, excepto cuando son para nosotros resultan de lo más cursis. Un cartel de "Te amo José Antonio" en un puente del periférico es de lo más naive para el resto, pero para ti será la expresión de tu enamorada.

Así es la vida y ¡Qué viva la vida! y ¡Qué viva España! bendita tierra la que te vio nacer.

"Que pase el acusado"

2008-01-02T11:18:00.001-06:00

Con el estómago a punto de reventar --como acontece a los viscerales-- cerró los ojos, voló por los rios, mares, playas, bosques, carreteras iluminadas; su casa, su infancia, sus amores, sus orgasmos, sus lágrimas; la calle, el crimen (los).
Oyó la voz de su madre llorosa, suplicante: "¡Es inocente, nació de mi, no puede ser culpable! Bebió de mis pechos, yo la abracé, la cobijé... ESA FUI YO. De hombres no resultan mounstros. NO. Lo sabemos de mujer a mujer, vientre maternal no alberga mentiras".

El estómago consumía todas sus fuerzas, absolutamente todas, excepto las que generaba el sudor de las manos; y las piernas, esas enclenques ¡qué manera de temblar! Las paredes parecían venirse encima haciendo preferible una pausa en el tiempo.

Decidió caminar con la frente en alto, miró esos ojos enormes, azules como el mar. ¡Tan abiertos!

_"Jura decir la verdad y nada más que la verdad..."

_"Lo juro.
Mejor no lo juro.
¿Por qué es necesaria mi verdad? ¿A quién le compete?

Intentarán construir un infierno para mi: prisión, horarios estrictos, personas peligrosas, violaciones, robos, maltratos, falta de individuación, golpes, desnudez, suciedad, abstinencia.
Ah, pero su castigo sólo tendrá un sentido: matar con anticipación y construir mi purgatorio, ese maldito castigo eterno esperanzado...
Sólo lograrán que pueda expiar mis culpas.
Si su pretensión es castigarme, deberían dejarme vivir en el mundo feliz, aquel que ofrece todo. Dejen que la culpa acabe conmigo, no me den oportunidad de morir diciendo: "lo he pagado y con creces".
Si el castigo es mi merecido, debería levantarme en las mañanas con alguien a mi lado que sonría, un engañado, un alma buena a quien no merezca tener.
Permitan que sienta el orgullo de mi madre y después de verla mire mi reflejo en el agua sin poder limpiarme.
Dejen que la gente honrada me preste dinero, me invite a su casa, me de un regalo.

Permitan que me asciendan, que me quieran, que me admiren.
Y después de todo. Después de pasar años cargando mi yugo, cuando esté exhausta de mirar al mundo a los ojos y gritar para mi conciencia lo miserable que soy; después de años de sentirme perseguida por la justicia y despertar cada noche con el miedo en las entrañas y la culpa reemplazadora de sangre caliente.

Después, bajen del monte y desenmascaren mi verdad (que no es la suya ni la de ellos). Apaleenme como a un perro. Persíganme como a un insecto. Pruduzcan en el rostro querido el lamento, la decepción, la lágrima. ¡Oh infierno del amado!

¿Qué verdad pretenden que confiese si mi primera acusación es ser hija de la mentira?

¿En qué mesa pretenden que muestre mis cartas?

Me declaro culpable de traición, mentira, robo, asesinato, fornicación, plagio, adulterio, fraude, abuso de confianza, embriaguez, tráfico, falsedad de declaraciones, evación de impuestos, corrupción, soborno a la autoridad, abuso a menores, falsificación de arte, terrorismo, narcotráfico, robo y venta de autopartes, extorsión, desobediencia, insolencia e ironía.

También me declaro culpable de haber amado a mi madre, padre y hermanos.
Me declaro culpable de tener uno que otro amigo sincero.
Un amor grande como el mar.
Me declaro culpable de prestar dinero sin pedirlo a cambio.
Me declaro culpable de haber vivido en la opresión y aceptarla sin chistar.
Declaro los años de obediencia empedernida.

Declaro todos los altos que no me pasé, el dinero que di a un necesitado, la sonrisa a mi jefe.
Me declaro culpable de no haber huído y encarar la justicia.
Me declaro culpable de aceptar sin pensar.
Soy culpable por todas mis tareas cumplidas, mis dieces en historia.
Me declaro culpable de haber recibido un castigo por simplemente decir "sí, yo pinté la pared".
Me declaro culpable de entregarme y declarar.

Tomen mis manos y aprehendanme, he venido a que me liberen del castigo eterno.

Obedece a tu sed

2007-12-19T12:29:00.000-06:00

¿Qué es el olvido sino una ilusión de la memoria? siempre vuelven tú y tus tormentos.
"Será así, como antes".

Los minutos pasan como gotas en medio de dos: "nada de nada" .

La frustración acompaña mi ser cada vez que encuentro algo grande... La envidia es el peor de los pecados; consume los huesos.
Siento envidia de los no envidiosos.
Quizá no tenga envidia de nadie...

"Eres un poco raro", nos hace sentir diferentes.

Obedece a tu sed

Las novelas que más me han gustado

2007-12-13T10:39:00.000-06:00

Cumpliendo con la cadenita de los MeMes, pongo ocho de las novelas que más me han gustado en la vida (son más de ocho pero cumpliré con el juego).
No hay jerarquía, las enlisto simplemente como se van ocurriendo.

1. Crimen y Castigo Dostoyevsky
2. Los hermanos karamasov Dostoyevsky
3. Madame Bovary Flaubert
4. Cien años de soledad García Márquez
5. El túnel Ernesto Sábato
6. Viajes por el Scriptorium Paul Auster
7. La tregua Mario Benedetti
8. Metamoirfosis Kafka

Al final me di cuenta de que me faltaron un buen, quizá me mande la cadena a mi misma y continuaré con mi lista de las ocho novelas.

Una pregunta sobre sexo

2007-12-10T10:45:00.000-06:00

"Mi librito sobre preguntas sexuales no decía que podía disfrutar mi propia desnudez, además de mi funcionamiento corporal quisiera una receta para sentirme un poquito libre"

Es raro que alguien nos enseñe a disfrutar la propia desnudez, el pudor con uno mismo no siempre es una virtud. El cuerpo ajeno siempre es digno de admirarse como algo grande, objetivarlo puede ser peligroso...

Para muchos esta concepción es algo sumamente trillado, para mi ha sido todo un descubrimiento. Las mujeres podemos pasar años sin mirar nuestra vagina e ignorar las peculiaridades personales. Anda chica, tu clitoris tiene miles de terminaciones nerviosas... Disfrútalo...

Los hombres también tienen sus vicios si de sexo hablamos: o lo trivializan o lo toman como muestra de una hombría errada. Si fallan un día puede desmoronarse su autoestima. Campaña contra la vergüenza de las cosas que nuestro propio cuerpo alberga.

Con la ropa deberíamos dejar nuestros complejos y no confiar mucho en la televisión.

Leones por corderos

2007-12-03T10:19:00.000-06:00

No hace mucho que los estadounidenses empezaron a criticarse a si mismos en películas y documentales. Durante muchas décadas la mayoría de sus filmes mostraban todo el heroísmo que un soldado norteamericano lleva en sus entrañas, las decisiones sobre la salvación del mundo que tomaban sus políticos, entre otros. Nos llevaron a la idea del american dream.

La mayor parte de las críticas a este país venían de otros lugares, los europeos por su parte tomaron la postura de tildar a EUA de un país inculto, donde sus habitantes no saben siquiera localizar en un mapa los países colindantes. Muchos opinaban también que la política bélica americana los llevó a insmiscuirse en dónde no los llamaban, y muchas cosas más. Otra postura apunta a decir que este país ha tomado las mejores cosas de occidente y las ha incorporado en su producto final.

Si bien es cierto que todos estos factores no carecen de razón, es normal criticar un imperio, cuando no hay identificación entre mi persona y las barras y las estrellas. Pero hoy muchos habitantes de Norteamerica ya no se sienten tan honrados de elevar su bandera alrededor del mundo, no por vergüenza sino por escisión entre la decisión política y su ideología. Esto no es cien por ciento nuevo si nos revisamos la historia de los años 70 en Vietnam.

Leones por corderos, es una película que muestra este pequeño desencanto del sueño americano mediante la crítica a tres sectores: los políticos, la prensa y la sociedad. ¿Quiénes han sido los primeros en alistarse en las filas del ejercito contra el terrorismo? Los afroamericanos y latinos, todos aquellos a quienes el país ha tratado peor, los parias ¿Por qué? "El ejercito podrá mantenerme el resto de mi existencia", es una salída, reiesgosa, pero salída. Los políticos se han encargado de tapar los hoyos de una guerra "civilizada" abriendo otros hoyos. En la película lo muestra un Senador -caracterizado por Tom Cruise- cuando dice haber subestimado a los Talibanes. Y la prensa (no sólo la americana sino la mundial) ha utilizado el horror para tener Noticia, en la televisión veíamos las bombas en Irak igual que que en la famosa serie 24. Pero la diferencia es abismal y no necesito explicarlo.

Llevamos seis años siendo testigos de muertes (disfrasadas) y de injusticia. De un lado y de otro. El once de septiembre de 2001 vimos morir cientos de personas, de una manera terrible, motivo sufieciente para vestirnos de negro. Posteriormente hemos visto morir soldados y civiles, otro motivo para el luto.

El problema de la guerra es que anula al individuo, no importa quién tenga que morir, siempre habrá un fin mayor por el cual luchar. La promesa de ser enterrado como heroe no es suficiente. Hoy pienso que me he acostumbrado a muchas cosas a las cuales nunca debí habituarme. Hace unos años (y habló solamente por mi) no me indigné, no lloré, no vi las consecuencias. Hoy sólo tengo ganas decir: BASTA...

Caer y morir

2007-11-30T09:39:00.000-06:00

"¿A dónde irán feliz y fatigadas...?"

Caer y morir

El encierro y el hechizo
siempre han sido uno,
Segismundos por el orbe
imploramos libertad.

Cuarto de piedras y espadas
mónadas engañadas entre sangre.
¡Asco!
Vómito de la existencia…

El teatro cae
sin aplausos,
viajaremos solos
una y otra y otra vez.

Ya no moja el árbol verde,
de rodillas por si acaso
espero venir mi muerte.
Un minuto [nada más].

Cuchillo entrelazado,
entre nudos, sin lamento
sonrío: sí
caigo y muero.

Isabel Ibáñez

Amor como una urgencia

2007-11-29T11:00:00.000-06:00

A dos poemas de terminar el mes, me percato de que me faltaron poetas, poemas y muchas cosas más...
Hoy ha sido difícil la elección del poema. Este mes nunca intentó tener algún tipo de jerarquía, puse lo que se me antojó y de los poemas que me fui acordando día con día.
De manera más personal reescribo una obra de un poeta sevillano no muy conocido alrededor del mundo. Sin embargo, es menester decir que es la manera más bonita que ha encontrado alguien para decirme que me quiere.

Que bueno tú, que existas
para decirte te quiero cuando me venga en gana
así sencillamente: te quiero.
La vida será siempre
nuestro retorno inmenso, el mar donde abrazarnos
la dicha sin permiso, donde sólo tu beso podía
comprenderme.

Ahora te recuerdo, quiero decir te quiero
para olvidar la muerte. Apenas is conservo de ti
tu inexistencia: tus ojos esperados como una
carta urgente, como un dolor urgente.
¡Qué hermoso hacerte ser cual eres como entonces!
Como cuando dejabas tu cuerpo libremente
de norte a sur, de oeste a este, ¡entera
Geografía!, y recogía mi olvido tu memoria
y hacía tu aliento cuanto había borrado.
Qué hermoso era el principio, y del principio
Tú nada más y el mundo era contigo.
Quiero creerte ahora, creerte eterna
y casta para poder amarte de todas las maneras.

A pesar del dolor, a pesar de la muerte
y el gozo que queda, hoy sé no más de mí
que tu vida, que descubrirme amado por las cosas.
tú hiciste del amor el crucigrama
donde unían los seres y el recuerdo:
el último recuerdo que todavía es presencia.
Tú desataste el día, la palabra, lo
conjuntaste todo como un soplo que Dios
dejó en tu pulso y me lo diste.
Por eso te creé sobre el dolor dichoso de la muerte
como un río sereno que abrazo y que no agoto.

Y tú tenías razón:
valía la pena el llanto, valía la pena amar
aunque fuera esta vida, creer que nada puede
morir si existe amado.
Con la alegría tuya
quisiera tener la humildad de decirte
Te quiero.

Carmelo Guillén

Fantasía de un amor posible

2007-11-28T10:41:00.000-06:00

Tributo a un lector de este espacio... uno de los que ha leído cada poema de este mes (espero que los haya disfrutado).
A tres días de terminar con este sueño de reescribir poemas de mi vida, me doy cuenta que no ha sido otra cosa que reescribirme a mi misma. Un profesor me dijo un día: "citar es citarse". Todo esto he sido yo...

En la noche tus ojos brillan
cuando duermes;
tus labios mojan la almohada
donde yo he de soñar.

Recostado veo tu silueta
que sigilosa baja las estrellas
para convertirte en polvo
en un recuerdo
en un haz de luz que sucedió.

Allí sigues,
siempre allí sigues.
Aunque tú no estés, allí sigues
porque yo te veo
y te escucho
y te siento
y te beso
y me pierdo.

En ti me pierdo
y te encuentro
y te abrazo con mis alas...y volamos.

Eres la sombra de tu misma sombra
y yo la sombra de esa sombra
y tú la luz que la proyecta
y yo el espacio donde habitas.

Tú eres el recinto
donde he decidido reposar.
Yo soy la imagen que tú ves,
tú eres la fantasía que se realizó.

Roberto Rivadeneyra

Vuelo

2007-11-27T09:44:00.000-06:00

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto
que sea como el pájaro más leve y fugitivo?
Hundiendo va este odio reinante todo cuanto
quisiera remontarse directamente vivo.

Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otro como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas
con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.
A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir; apremiante
tubo de apetecer y respirar el fuego.
Espada devorada por el uso constante.
Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve
como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

Miguel Hernández

Ahora

2007-11-26T10:22:00.000-06:00

A Vitier lo conocí hace muy poco y lo leí por primera vez ayer por la tarde. Me sorprendió mucho y me alegró encontrar otro poeta que me acompañe toda la vida...

Esto fue de lo que más que me gustó:

AHORA
A mi esposa

Ahora que empieza a caer, del cielo
de nuestra vida, que sólo nosotros podemos ver,
profundo, estrellado, carne y alma nuestra,
ese polvillo sagaz en tu nocturno pelo,
ahora que el lápiz finísimo, grabando
una medida sagrada, una cantidad misteriosa
del vino que sube en la jarra de la ofrenda,
empieza a trazar, junto a tus ojos, vivos
como ciervos bebiendo en el agua extasiada,
junto a tus labios que han dicho todas las palabras que adoro,
las huellas del tránsito de nuestra juventud,
ahora, lleno de un fuego y de un peso de amor que desconocía
porque estábamos engendrándolo secretamente en nuestro corazón
y es algo mucho más terrible y precioso que el amor
que diariamente conocíamos,
ahora, mujer, ahora, destinada mía,
es cuando quiero hacerte un canto de amor, un homenaje,
que dice únicamente así:

Te amo, lo mismo
en el día de hoy que en la eternidad,
en el cuerpo que en el alma,
y en el alma del cuerpo
y en el cuerpo del alma,
lo mismo en el dolor
que en la bienaventuranza,
para siempre.

Cintio Vitier

La culpa es de uno

2007-11-23T12:06:00.000-06:00

Dar la vuelta al discurso...
Adios al victimismo pero no al dolor...
Otro de Benedetti...
¿Qué hago si me gusta?...
Al final es mi blog...
Es de ustedes...
Es tuyo...
Es para decirte que te quiero...
No el poema...
El blog...
También los poemas...
La poesía me atrapa...
¿o me atrapas tú con ella?
Este poema me conmueve...
Creo que soy nostálgica...

La culpa es de uno

Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto
ah pero mi tristeza sólo tuvo un sentido

todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron

hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor

con un solo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte
que no es mucha

creo que tenés razón
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo

hace mucho muchísimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno

ahora estoy solo
francamente
solo

siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado

antes de regresar
a mis lóbregos cuarteles de invierno

con los ojos bien secos
por si acaso

miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

Mario Benedetti

Breve romance de ausencia

2007-11-22T11:22:00.001-06:00

Casi no he leído a Salvador Novo. Este poema me lo presentó mi amiga Arely cuando entramos a la carrera, cosa que le agradezco en demasía pues me ha acompañado en muchos momentos de mi vida.

Único amor, ya tan mío
que va sazonando el Tiempo
¡qué bien nos sabe la ausencia
cuando nos estorba el cuerpo!

Mis manos te han olvidado
pero mis ojos te vieron
y cuando es amargo el mundo
para mirarte los cierro.

No quiero encontrarte nunca,
que estás conmigo y no quiero
que despedace tu vida
lo que fabrica mi sueño.

Como un día me la diste
viva tu imagen poseo;
que a diario lavan mis ojos
con lágrimas tu recuerdo.

Otro se fue, que no tú,
amor que clama el silencio
si mis brazos y tu boca
con las palabras partieron.

Otro es éste, que no yo,
mudo, conforme y eterno
como este amor, ya tan mío
que irá conmigo muriendo.

Salvador Novo

No es que muera de amor muero de ti

2007-11-21T10:56:00.000-06:00

marzo de 1999

Montada en la camioneta escolar subo el Cerro del Judío para llegar al colegio. Apenas amanece, no han dado las siete de la mañana. En medio de una curva, pintado en una casa abandonada, en un letrero rojo, perecedero, se puede leer: Sabines
Una lágrima se asoma por mi ojo derecho, ha muerto el primero en mi vida, mi maestro en el arte de amar con las palabras.

noviembre de 2007

Siempre regresa a mi, aun muerto, aun abandonado. Regresa, ocho años despúes, a pesar de que he tenido a otros y los he amado. Sabe que el primero nunca se olvida y por eso ha sido el único al que he llorado... (hasta ahora)

"Hoy dedico una parte de mi con el que muero, morimos..."

Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran,
nos morimosentre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.

En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Jaime Sabines

El remordimiento

2007-11-20T14:18:00.000-06:00

El remordimiento es como la mordedura de un perro en una piedra: una tontería.
Friedrich Wilhelm Nietzsche

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

Veinte poemas de amor y una canción desesperada

2007-11-15T10:12:00.000-06:00

Pablo Neruda (1904-1973) es sin duda uno de los poetas clásicos de la literatura latinoamericana y universal del siglo XX. La fama de Neruda ha alcanzado un extremo increíble; por ejemplo, llenó el estadio de Maracaná en Brasil por sólo leer unos versos de su autoría, un complejo considerablemente más grande que el azteca. ¿eso quiere decir que Neruda es parecido a U2? El poeta más leído (y por ende vendido) de todo EUA a la fecha es nada más y nada menos que Neruda, lo cual es mucho hablando de un sitio donde la población lectora prefiere literatura en su idioma. ¿Qué quiere decir esto, que Nedruda es un poeta para las masas? No lo creo y sí. Es sin duda, un extra-ordinario poeta.

Los Veinte poemas de amor y una canción desesperada, los escribe Neruda con 20 años apróximadamente. Para algunos es una obra menor de juventud. Para mi son maravillosos. Este poemario ha estado conmigo desde mi adolescencia. Reproduzco uno que se asemeja a mi sentimientos actuales:

Poema XV

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda

Amor de tarde

2007-11-14T10:37:00.000-06:00

El poema que pongo a continuación me llegó por correo esta mañana; algunas veces buscamos poemas, pero tiendo a pensar que la poesía siempre es la que nos encuentra a nosotros y no viceversa. Yo no esperaba este poema, pero tampoco he esperado ni uno de los que me han robado el alma.
Este poema lo encontré hoy 14 de noviembre de 2007.

AMOR DE TARDE
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.

Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.

Mario Benedetti

Agonía fuera del muro

2007-11-13T10:06:00.000-06:00

Ya que ayer puse a la poeta norteamericana, a mi parecer, más importante del siglo pasado; me gustaría compartir un poema de la que para mi es la poeta mexicana más importante del siglo XX.
He de reconocer que desde que oí el poema recitado en 2004 ha hecho eco en mi. A veces caminando por las calles, si observo algo de lo cual habría de avergonzarme por ser cuidadana de este mundo, simplemente me susurro un "miro las herramientas".

Miro las herramientas,
el mundo que los hombres hacen, donde se afanan,
sudan, paren, cohabitan.
El cuerpo de los hombres prensado por los días,
su noche de ronquido y de zarpazo
y las encrucijadas en que se reconocen.

Hay ceguera y el hambre los alumbra
y la necesidad, más dura que metales.
Sin orgullo ( ¿qué es el orgullo? ¿Una vértebra
que todavía la especie no produce?)
los hombres roban, mienten,
como animal de presa olfatean, devoran
y disputan a otro la carroña.

Y cuando bailan, cuando se deslizan
o cuando burlan una ley o cuando
se envilecen, sonríen,
entornan levemente los párpados, contemplan
el vacío que se abre en sus entrañas
y se entregan a un éxtasis vegetal, inhumano.

Yo soy de alguna orilla, de otra parte,
soy de los que no saben ni arrebatar ni dar,
gente a quien compartir es imposible.

No te acerques a mi, hombre que haces el mundo,
déjame, no es preciso que me mates.
Yo soy de los que mueren solos, de los que mueren
de algo peor que vergüenza.
Yo muero de mirarte y no entender.

Rosario Castellanos

Palabras / Words

2007-11-12T10:37:00.000-06:00

La poetiza a quien le dedico esta entrada, es (para mi y muchos más), la escritora norteamericana más importante del siglo XX.

Aquí entrego un poema de su libro Ariel, publicado postumamente, Palabras fue escrito el 10 de febrero de 1963, 10 días antes de suicidarse.

Hachas
a cuyo golpe la madera resuena,
¡y los ecos!
Ecos que se desplazan
desde el centro, como caballos.

La savia
mana como lágrimas, como el
agua que se esfuerza
en recomponer su espejo

sobre la roca
que gotea y da vueltas,
cráneo blanco
carcomido por verdes herbosos.

Años más tarde
me las encuentro en el camino...
Palabras secas y sin jinete,
el ruido infatigable de los cascos.

Mientras,
desde el fondo del estanque,
fijas estrellas
rigen una vida.

Sylvia Plath

Words

Axes after whose stroke the wood rings,
And the echoes!
Echoes travelling
Off from the centre like horses.

The sap
Wells like tears, like the
Water striving
To re-establish its mirror
Over the rock

That drops and turns,
A white skull,
Eaten by weedy greens.
Years later I
Encounter them on the road.

Words dry and riderless,
The indefatigable hoof-taps.
While
From the bottom of the pool, fixed stars
Govern a life.

Sylvia Plath

Alma de gato

2007-11-09T10:08:00.000-06:00

Este poema lo escuché transitando por las calles de Sevilla, España, quizá cerca de la plaza del pan, lo recuerdo todavía. En ese momento supe que antes de mi, había tenido vida y sueños... Ahora me pregunto si despúes de mi los tendría, yo quiero que los tenga siempre conmigo.

Alma De Gato

Como un gato mal criado
suelo presentarme en tu casa de improviso,
siempre entro por la puerta de atrás,
porque tu casa está acogedora
porque me espera una escudilla de leche en tu cocina
porque me dejas entrar en tu cama
y yo te doy mi promesa gatuna
de quedarme eternamente
a calentar bajo la colcha tus pies fríos.

Entonces, después de encontrar tu cobijo
haber bebido tu leche
y calentar en pago tus pies bajo la colcha,
me marcho como un gato mal criado
dejándote, eterna Penélope,
atando y desatando los nudos de tu espera,
sin embargo,
al cabo de una o dos tardes
siempre vuelvo
no porque mi alma de gato tenga hambre
si no porque mi alma de hombre teme
encontrar cerrada la gatera.

José Antonio Pérez-Robleda

Altazor (canto II)

2007-11-08T10:10:00.000-06:00

Este poema lo conocí hace dos años gracias a un profesor de latín. Toda la obra es larguísima, aquí pondré sólo una parte del canto II que también es bastante extenso:

Mujer el mundo está amueblado por tus ojos
Se hace más alto el cielo en tu presencia
La tierra se prolonga de rosa en rosa
Y el aire se prolonga de paloma en paloma
Al irte dejas una estrella en tu sitio
Dejas caer tus luces como el barco que pasa
Mientras te sigue mi canto embrujado
Como una serpiente fiel y melancólica
y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro
¿Qué combate se libra en el espacio?
Esas lanzas de luz entre planetas
reflejo de armaduras despiadadas
¿Qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso?
En dónde estás triste noctámbula
Dadora de infinito
(...)

Vicente Huidobro

El Canto II continúa, lo dejo aquí para no cansar a mis queridos lectores...

Los formales y el frío

2007-11-07T10:18:00.000-06:00

Recuerdo haber recitado este poema a dúo una de las noches más maravillosas de mi vida, en cierto sentido, la más importante porque le dio un giro inesperado; ahora estoy aquí siempre dispuesta a responder "no me lo digas dos veces"

Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos tan formales

mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa, la de ella,
era como un augurio o una fábula
su mirada, la de él, tomaba nota
de cómo eran sus ojos, los de ella,
pero sus palabras, las de él,
no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor

cuando llegaron a su casa, la de ella,
ya el frío estaba en sus labios ,los de él,
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos

una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedas
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedas

de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies fríos, los de ella,
después ella besó sus labios, los de él,
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.

Mario Benedetti

Rima LXXIII

2007-11-01T12:35:00.000-06:00

El viernes de la semena pasada quise poner este poema por la fecha tan especial que celebrábamos: día de muertos. Me fue imposible hacerlo, pero nunca es tarde para leer o compartir un poema clásico:

RIMA LXXIII

Cerraron sus ojos
que aún tenía abiertos,
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba todos se salieron.

La luz que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intérvalos
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día,
y, a su albor primero,
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
de luz y tinieblas,
yo pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*
De la casa, en hombros,
lleváronla al templo
y en una capilla
dejaron el féretro.
Allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las Ánimas
el toque postrero,
acabó una vieja
sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo recinto
quedóse desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo,
y de algunos cirios
el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto
todo se encontraba
que pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*
De la alta campana
la lengua de hierro
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y deudos
cruzaron en fila
formando el cortejo.

Del último asilo,
oscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiáronle luego,
y con un saludo
despidióse el duelo.

La piqueta al hombro
el sepulturero,
cantando entre dientes,
se perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
el sol se había puesto:
perdido en las sombras
yo pensé un momento:

—¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!

*
En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a veces me acuerdo.

Allí cae la lluvia
con un son eterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
Del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡acaso de frío
se hielan sus huesos...!

* * *
¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.

Gustavo Adolfo Becquer

Este es un amor

2007-11-01T10:43:00.000-06:00

Primer poema del mes, simplemente uno de mis favoritos. Llegó a mi hace cuatro años...

Éste es un amor que tuvo su origen
y en un principio no era sino un poco de miedo
y una ternura que no quería nacer y hacerse fruto.
Un amor bien nacido de ese mar de sus ojos,
un amor que tiene a su voz como ángel y bandera,
un amor que huele a aire y a nardos y a cuerpo húmedo,
un amor que no tiene remedio, ni salvación,
ni vida, ni muerte, ni siquiera una pequeña agonía.

Éste es un amor rodeado de jardines y de luces
y de la nieve de una montaña de febrero
y del ansia que uno respira bajo el crepúsculo de San Ángel
y de todo lo que no se sabe, porque nunca se sabe
por qué llega el amor y luego las manos
- esas terribles manos delgadas como el pensamiento -
se entrelazan y un suave sudor de - otra vez - miedo,
brilla como las perlas abandonadas
y sigue brillando aun cuando el beso, los besos,
los miles y millones de besos se parecen al fuego
y se parecen a la derrota y al triunfo
y a todo lo que parece poesía - y es poesía.

Ésta es la historia de un amor con oscuros y tiernos orígenes:
vino como unas alas de paloma y la paloma no tenía ojos
y nosotros nos veíamos a lo largo de los ríos
y a lo ancho de los países
y las distancias eran como inmensos océanos
y tan breves como una sonrisa sin luz
y sin embargo ella me tendía la mano y yo tocaba su piel llena de gracia
y me sumergía en sus ojos en llamas
y me moría a su lado y respiraba como un árbol despedazado
y entonces me olvidaba de mi nombre
y del maldito nombre de las cosas y de las flores
y quería gritar y gritarle al lado que la amaba
y que yo ya no tenía corazón para amarla
sino tan sólo una inquietud del tamaño del cielo
y tan pequeña como la tierra que cabe en la palma de la mano.

Y yo veía que todo estaba en sus ojos - otra vez ese mar -,
ese mal, esa peligrosa bondad,
ese crimen, ese profundo espíritu que todo lo sabe
y que ya ha adivinado que estoy con el amor hasta los hombros,
hasta el alma y hasta los mustios labios.
Ya lo saben sus ojos y ya lo sabe el espléndido metal de sus muslos,
ya lo saben las fotografías y las calles
y ya lo saben las palabras - y las palabras y las calles y las fotografías
ya saben que lo saben y que ella y yo lo sabemos
y que hemos de morirnos toda la vida para no rompernos el alma
y no llorar de amor.

Efraín Huerta

Un mes para la poesía

2007-10-31T17:21:00.000-06:00

Hoy, último día del mes, pienso la rapidez con la que se ha pasado este año. No quiero ahondar en ello, todos sabemos ya, que la vida se va en un abrir y cerrar de ojos y que algún día llegaremos al sueño final.

El mes que comienza mañana parece simplemente de víspera; ya hasta nos ponen adornitos de Navidad en las tiendas, pronto empezarán todos los anunciantes a desearnos "Felices fiestas" cada dos minutos, lo que hace del mes otoñal por antonomasia un simple intermedio.

Como me desespera un poco el hecho de que desde agosto nos vendan pan de muertos, desde noviembre pavos y desde diciembre rosca de reyes, he decidido que mi blog hará de noviembre un tiempo especial dedicado a la poesía.

Incluiré poemas que me han gustado, que me han acompañado durante mucho tiempo. También, buscaré nuevas posibilidades, pues al ser el mes poético me internaré de lleno en una de las actividades más nobles que puede llevar a cabo el ser humano.

Por lo mismo, los lectores de este espacio pueden poner en sus comentarios poemas y/o escribir unos de su propia creación; también pueden proponer uno y tener por seguro que lo incluiré en una entrada.

Para no variar, me adelantaré por un día y pondré un poema que leí ayer por primera vez. Al final todos lo hacen ¿no? (conste que acabo de criticar esa situación...)

Ángela adónica

Hoy me he tendido junto a una joven pura
como a la orilla de un oceáno blanco,
como en el centro de una ardiente estrella
de lento espacio.

De su mirada largamente verde
la luz caía como un agua seca
en transparentes y profundos círculos
de fresca fuerza.

Su pecho como un fuego de dos llamas
ardía en dos regiones levantado,
y en doble río llegaba a sus pies
grandes y claros.

Un clima de oro maduraba apenas
las diurnas longitudes de su cuerpo
llenándolo de frutas extendidas
y oculto fuego.

Pablo Neruda

Otra más para recordar

2007-10-22T10:03:00.000-05:00

El fin de semana pasado recordé Amores Perros; este fin encontré por casualidad Romeo y Julieta, de Baz Luhrmann... Creo que se me ha hecho costumbre recordar en este blog películas que alguna vez me gustaron y que volverlas a ver me causa un gran placer.

Esta película de 1996 no fue muy bien aceptada por la crítica. Para muchos fue una de las tantas cintas hechas para adolescentes. A otros no les agrada la idea de trasladar a Shakespiare a la década de los noventa (y los que sabemos en la ciudad de México pues la cinta fue rodada en dicha ciudad).

Por mi parte, desde que la ví la primera vez me gustó, el drama siempre ha sido de mis géneros favoritos. Pero esta vez encontré muchas exquisiteses. Las adaptaciones suelen agradarme, he visto obras de Shakespiare en diferentes ocasiones. Una vez El mercader de Venecia, adaptado a los años 40 en México, en los teatros del Centro Cultural del Bosque, y en ese mismo complejo vi, dirigida por Margules, Noche de reyes, más que una adaptación fue una obra minimallista, con luz blanca y actuación indirecta, vestuarios austerosy movimientos expresionistas.

El punto es que me parece delicioso un Shakespiare, donde los duelos son con pistola y las persecusiones con coches. Si bien es cierto que es difícil pensar que en los 90 una chica occidental fuera obligada a casarse por un arrglo paterno, en la película es coherente porque la ficción es llevada por colores sombríos, diálogos contundentes... En definitiva una de las historias de amor más famosas de todos los tiempos, puede ser llevada a cualquier escenario. Otra vez apelo a la universalidad.

La amenaza de la flor

2007-10-16T17:26:00.000-05:00

Flor de las adormideras:

engáñame y no me quieras.

¡Cuánto el aroma exageras,

cuánto extremas tu arrebol,

flor que te pintas ojeras

y exhalas el alma al sol!

Flor de las adormideras.

Una se te parecía

en el rubor con que engañas,

y también porque tenía,

como tú, negras pestañas.

Flor de las adormideras.

Una se te parecía...

Y tiemblo sólo de ver

tu mano puesta en la mía:

¡Tiemblo no amanezca un día

en que te vuelvas mujer!

Alfonso Reyes

¿Alguien tiene la respuesta?

2007-10-10T14:08:00.000-05:00

Supongamos que un poema MAGISTRAL se queda enterrado bajo los escombros de un edificio derrumbado. Nadie puede verlo, leerlo; nadie más que su autor, desconocido y muerto, sabe de su existencia.

Dicho poema ¿es arte?

El perro como metáfora

2007-10-08T10:04:00.000-05:00

Ayer me desvelé viendo Amores perros, la película la he visto muchas veces ya y cada vez me entrega algo nuevo. Pese a muchas opiniones, entiendo por qué fue la película más premiada de todo el año 2000 y a siete años de distancia sigue siendo tan actual como lo fue en su momento (así seguirá); por esta y muchas razones me atrevo a calificarla como un clásico del cine nacional e internacional.

Como un buen libro, la película merece una segunda, tercera, cuarta y quinta re-visión. Más allá de un guión extraordinario y una historia perfectamente concatenada que impresiona mucho al espectador, no sólo por su violencia -bien llevada a mi parecer-, sino por la sorpresa que lleva consigo, el largometraje está repleto de simbolismos a cerca de la naturaleza humana. No es necesario ser mexicano para entender la compleja sociedad "chilanga", la situación de una ciudad que tiene todo, en la más extensa connotación de la palabra todo; su grandeza radica también en que, a fin de cuentas, el lugar resulta un accidente, la cinta apunta a algo más universal -incluso uno de los personajes principales no es mexicano- el ser mexicano resulta un plus no tan trascedente.

Por ejemplo, me soprendió escuchar de fondo (hasta ayer no había reparado en ello) en la historia del Chivo, un famoso "ricos tamales oaxaqueños..." tal sonsonete sólo puede entenderlo un habitante de esta ciudad. Es un regalo del director a quienes todos los días lo escuchamos sentados en nuestra casa u oficina y que encontramos ya como ringtone en los celulares.

El dato anterior sólo parece curioso, pero demuestra una cinta cargada de detalles sobre la experiencia urbana, la sociedad y en último término naturaleza humana. El guión introspecciona excelentemente los personajes y el director (Iñárritu) lo capta perfectamente.

En definitiva, es una película que se dirige tanto al intelecto como a la emotividad por medio de imágenes, música y ruidos, manejo de cámara y una invitación a la reflexión.

Tres historias (casi podríamos decir: tres películas), con un suceso que cambia por completo el destino y una sólo metáfora: perro.

En "mexicano" la palabra perro tiene un sinúmero de connotaciones, en femenino y masculino significa otra cosa, y según contexto la encaminamos hacia un significado u otro. En la película, la figura "perro" termina por ser el leitmotiv, el agente de la peripecia (acontecimiento o personaje que cambia el destino), la relación del personaje - perro no es más que el símbolo del interior la persona: la soledad, la ambición, el engaño pero también la salvación, en último término: esperanza.

En las tres historias nos enfrentamos con la pérdida, esta se materializa con la carencia y muerte (en el caso del Chivo) del perro (s)... Este caracter resulta ambivalente en todos los sentidos y nos salva de el maniqueismo hollywoodense pues la gama de grises es mucho más amplia y dura para toda la vida. No se trata de ganar o perder, vivir felices por siempre o morir por haber hecho el mal, se trata de vivir como seres humanos, capaces de todo y según circunstacia.

Lo demás será conclusión del espectador, uno que está vivo y por ende forma parte activa del arte. En una película así, todo puede suceder en los que la ven, excepto pasividad e indiferencia...

Mucho más grave

2007-09-27T10:27:00.000-05:00

Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
y eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabés tan objetivamente como yo.

Sin embargo hay algo que quisiera aclararte
cuando digo todas las parcelas
no me refiero sólo a esto de ahora
a esto de esperarte y aleluya encontrarte
y carajo perderte
y volver a encontrar
y ojalá nada más.

No me refiero sólo a que de pronto digas
voy a llorar
y yo con un discreto nudo en la garganta:
bueno llorá
y que un lindo aguacero invisible nos ampare
y quizá por eso salga enseguida el sol.

Ni me refiero sólo a que día tras día
aumente el stock de nuestras pequeñas
y decisivas complicidades
o que yo pueda o creerme que puedo
convertir mis reveses en victorias
o me hagas el tierno regalo
de tu más reciente desesperación.

No la cosa es muchísimo más grave
cuando digo todas la parcelas
quiero decir que además de ese dulce cataclismo
también estas rescribiendo mi infancia
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran
y vos en cambio sabés que eso no sirve
quiero decir que estás rearmando mi adolescencia
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos
y vos sabés en cambio extraer de ese páramo
mi germen de alegría y regalarlo mirándolo

quiero decir que estás sucumbiendo mi juventud
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos
esa sombra que nadie arrimó a su sombra
y vos en cambio sabés estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas
y quede la armazón de mi verdad sin proezas

quiero decir que estás abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia
este extraño confín de angustia y nieve
esta bujía que ilumina la muerte
este precipicio de la pobre vida.

Como ves es más grave
muchísimo más grave
porque con éstas o con otras palabras
quiero decir que no sos tan sólo
la querida muchacha que sos
sino también las espléndidas
o cautelosas mujeres
que quise o quiero
porque gracias a vos he descubierto
(dirás ya era hora
y con razón)
que el amor es una bahía linda y generosa
que se ilumina y se oscurece
según venga la vida
una bahía donde los barcos
llegan y se van
llegan con pájaros y augurios
y se van con sirenas y nubarrones.

Una bahía linda y generosa
donde los barcos llegan y se van
pero vos
por favor
no te vayas.

Mario Benedetti

Pregúntale al Tiempo

2007-09-19T18:01:00.000-05:00

Estimado señor Tiempo:
Hace unos días le rogué, le imploré que se detuviera un instante, que me diera un minuto más, sólo uno, pero usted no quiso escucharme… Y es que usted, señor Tiempo, conoce su poder sobre nosotros y abusa y –si me permite decírselo– puede ser muy cruel, imagino su cara burlesca:
– Todos –susurró usted con el aire- me han hecho la misma petición y los que vienen la harán alguna vez. ¿Por qué escucharla a usted y conceder si no le he hecho con ningún ser humano? -
Yo señor, no me hubiera atrevido a pedirle tal cosa si usted me hubiera ayudado a que los días anteriores no pasaran tan rápido, pero me empeñé en hacerlos correr como gacelas y heme aquí que pago las consecuencias: la lentitud de los días venideros.
El motivo de mi carta no es un simple reproche, ya nada tiene remedio; el motivo va por el lado de la compasión hacia nosotros los seres humanos que desde hace miles de años estamos sujetos a su dominio absoluto.
¿Alguna vez ha pensado que su tiranía puede acarrear la revolución? ¿ha pensado que podemos crear una tecnología capaz de frenar el movimiento de la Tierra? Si yo hubiera sido capaz de frenar el reloj me hubiera quedado largo rato en ese abrazo… Pero ¡no señor! tuvo que seguir corriendo como siempre… ¿Acaso no le agota su rutina? ¿Por qué no juega bromas con nosotros? Siempre igual: siempre igual de despiadado, siempre con la palabra adiós en su boca, colocándola en la nuestra.
Ojala mi carta le haga cambiar de perecer por un instante, espero que no sea este, porque ahora tengo esperanza del futuro, pero no quisiera quedarme en la esperanza.

Atentamente
Clemencia

¡VIVA MÉXICO!

2007-09-14T10:54:00.000-05:00

Además de buenas parrandas, las fechas conmemorativas son buenas para reflexionar, no imagino un año donde todos los días fueran iguales, cinco hábiles, dos de descanso y así sucesivamente, en ese caso ni siquiera podríamos hablar de año, pues no existiría tal cosa como: "festejo de año nuevo".
Ahora: fiestas patrias, y en la víspera del grito de dolores reflexiono:

México es mi país y por conocerlo bien le encuentro miles de errores, nadie sabe más y mejor las carencias del lugar en el que nace que uno mismo, pero curiosamente tenemos (o será mejor decir "tengo") cierta necesidad de hacerlo notar a toda costa. Como todos -o casi todos- me enorgullezco de los logros de mis compatriotas, voté por Chi-chen-Itza en la farza de las siete maravillas del mundo, pienso que la comida italiana y japonesa es buenísima, pero una quesadilla de chichanrrón con queso a cualquiero hora del día en una esquina cualquiera no se cambia por nada. Reconozco las bondades del clima, la belleza de las playas y otras mil excentricidades que este país me va dando poco a poco. Nunca lo acabaré de conocer y eso me gusta, comparto la opinión de Breton en su viaje a la tierra del nopal cuando decía "En México no hay surrealismo,
México es el surrealismo".

Y aún con todo eso me pregunto por qué sigo llamando naco a algún mexicano, por qué trato con distancia a ciertas personas, no prepotentemente, sino con un tono de caridad a la señora que limpia, le hablo diferente porque creo que de otra forma no podrá entenderme, es como si fuera de otro palneta.
En esta ocasión mi reclamo no es a los políticos ni a sus segundos pisos llenos de baches, tampoco a las reformas necesarias o innecesarias. Es un reclamo ante la inmensa diferencia social que yo misma promuevo al no exigirle a los mexicanos (y por tanto a mi misma) un cambio de paradigma en este aspecto.

No hablo sólo de diferencia de arriba hacia abajo, sino también al revés, la discriminación viene de todos lados, en ciertos círculos tener un aspecto diferente resulta contra producente, si no se tienen ciertas carecterísticas físicas no puedes ser un "mexicano auténtico", tienes que venir de otro lado. Fuera y dentro del país he recibido comentarios como si no pudiera ser mexicana, siendo que ya varias generaciones de mi familia han nacido aquí y han labrado esta tierra, la mía, la única que tengo, a la única que pertenezco.

No podemos eliminar ciertas diferencias, es cierto, pero podemos empezar a dejar de tratar como extranjeros a los que son de aquí, es el caso de los índigenas y nuestro paternalismo protector, así, tampoco los dejaremos decidir con libertad. También debemos dejar la caridad extrema, no me refiero a que pasemos de largo la pobreza, la enfermedad y otras cosas patentes, pero sí, que demos un paso a la exigencia y que no dejemos pasar ciertas actitudes nuestras y de los demás por ser diferentes. No apelo a una sociedad donde todos somos iguales, pero sí una donde no se subestima a los otros por sus circuntancias, que aunque difícil, son posibles de cambiar.

Parcela del mundo

2007-09-07T18:28:00.000-05:00

Del mundo sólo conozco el 5% según: http://douweosinga.com/projects/visitedcountries

Menos es más: cómo evolucionan los escincos africanos

2007-09-07T11:58:00.000-05:00

Hace unos días tuve una charla muy interesante sobre la evolución. Mi interlocutor me pasó un artículo que me llamó la atención, a continuación pongo estractos del mismo:

Por Juan Carlos Cisneros

Es frecuente pensar en la evolución como algo que sucedió e no como algo que sucede. La evidencia fósil es categórica, en menos de dos siglos los estratos geológicos nos han brindado toda una galería de criaturas del tipo “mitad esto y mitad esto otro”: criaturas mitad ave y mitad dinosaurio -Archeopteryx-, mitad pez y mitad anfibio -Ichthyostega-, mitad invertebrado y mitad vertebrado -Pikaia-; y hasta hay algunas difíciles de definir -pero no de interpretar, tal como Ambulocetus, una criatura mitad ballena y mitad... algo no muy parecido a una ballena.

(...)

Y es que entre más se busca en el registro fósil más se encuentra, y las formas intermediarias, para fortuna de la biología, no cesan de multiplicarse. Es por eso que en la biología moderna se habla de series evolutivas. Algunas series son más populares: la evolución del caballo, la transición de los cinodontes a los mamíferos, o la misma evolución humana. Al observar estas galerías de eslabones no tan perdidos, no hace falta ser Darwin para darse cuenta de lo que sucedió. Sin embargo, más de alguien se habrá preguntado “¿Bueno y por qué la evolución se detuvo?” o ¿acaso vemos algún animal o planta cambiando a nuestro alrededor? La realidad es que nuestra mente no está hecha para manejar el tiempo geológico. Para nosotros, simples humanos, un siglo es bastante tiempo, mil años son mucho más que un siglo, y un millón de años es una cantidad de tiempo definitivamente absurda. Esto nos hace difícil comprender, visualizar, el proceso evolutivo.

Afortunadamente las series evolutivas no son exclusivas del registro fósil. Muchas de éstas pueden ser observadas en nuestros días, mostrándonos cómo la evolución continúa su trabajo. Esto es lo que se puede constatar en algunos escincos del sur de África, los cuales evidencian una magistral serie evolutiva actual, mostrándonos cómo éstos pierden sus miembros. Los escincos son un numeroso grupo de lagartos3, de distribución cosmopolita. Son en general de tamaño reducido, con unos pocos centímetros de longitud, algunos viven en ambientes tropicales, otros en desiertos; algunos son arborícolas, otros viven en el suelo y algunos son subterráneos. Es precisamente este último hábitat el que ha “estimulado” la pérdida de miembros locomotores en algunos escincos, pues éstos no son necesarios para desplazarse dentro de un suelo blando o arenoso, tal como lo muestran las lombrices de tierra y muchos otros animales subterráneos. La naturaleza ha mostrado que constituye una ventaja el deshacerse de una estructura cuando ésta ya no es útil, principalmente si estorba. Y aquel que tiene ventajas, por pequeñas que sean, tiene más posibilidades de ser seleccionado por la naturaleza. Es este caso, menos es más, y el deshacerse de los pies ha representado “un paso” evolutivo bastante benéfico para algunos escincos subterráneos del sur de África. Así, lo que presenciamos es una “serpentización” de algunos escincos.

(...)

Pero, ¿acaso las especies que dan origen a otras no se deberían extinguir? ¿Qué hacen todas esas especies de escincos viviendo al mismo tiempo? ¿No es esto extraño? No, no lo es, de la misma manera en que no es “extraño” que un niño, su padre y su abuelo se encuentren vivos al mismo tiempo. En algunos casos, podemos encontrar también a su bisabuelo y tatarabuelo vivos ¿no? Por otra parte, a diferencia de los humanos, que tenemos una expectativa de vida determinada, la cual normalmente no excede los cien años -a menos que creamos en Matusalén- las especies en sentido estricto no la tienen. Una especie puede vivir más, o mucho más, que otra a la cual dio origen. Lo que determina la supervivencia de una especie no es su edad, sino su adaptación al medio. Evolucionar significa cambiar, transformarse, pero no necesariamente sobrevivir a largo plazo. De hecho, la mayoría de las nuevas especies se extinguen, unas más rápido que otras, pocas de ellas logrando sobrevivir por millares o millones de años. Volviendo a la analogía con una familia humana, un niño y su padre pueden fallecer, y su abuelo continuar vivo. De hecho, en la naturaleza una especie “abuela” puede sobrevivir por bastante tiempo, en algunos casos convirtiéndose en un fósil viviente.

(...)

Lectura recomendada:

"A Field Guide to Serpents and other Reptiles of Southern Africa" por Bill Branch. Struik Publishers.
"Los Reptiles" por Archie Carr. Life Nature Library.

¿Por qué no?

2007-08-30T10:35:00.000-05:00

Hoy recibí un mail de esos que traen mensajes sobre Dios y milagros excepcionales donde el reenvío es condición imprescindible para obtener bendiciones. Nunca he reenviado esos correos.

La mayoría de esos "milagros" están tan alejados de nuestra realidad que Hércules y sus hazañas resultan igualmente inalcanzables. Quizá todos, o casi todos han tenido la sensación o certeza de que Dios ha obrado un milagro en sus vidas. He oído mil voces dicir: "de milagro no me estampé con otro coche", "mi abuela vive de milagro", "me topé con un ángel de la guarda". En fin, no pretendo hacer un juicio a cerca de si son milagros, casualidades, destino, consecuencias lógicas o resultados producto de las precauciones humanas.

Pero el mail que leí esta mañana me conmovió; una frase dio sentido a mi lectura, tanto que escribo esta sencilla entrada.
No reenvié el correo, pero ¿por qué no?
Sin ninguna anécdota fantástica, comparto la frase que me acompañará todo el día de hoy y quizá la semana, los siguientes meses o toda mi vida. Tal vez, se vaya al rincón del olvido también:

No le pidas al Señor que guíe tus pasos si no tienes intención de mover tus pies.

Cuando la lluvia se va

2007-08-24T19:03:00.000-05:00

Amor a primera vista

2007-08-23T12:20:00.000-05:00

Quiero compartir este poema, que un buen día encontré por casualidad... ¿o me encontró?

"Amor a primera vista"

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
- quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algun "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían de saber
que ya hace tiempo
que la causalidad juega con ellos,
una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,
que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quiza una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es más que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre a la mitad.

Wislawa Symborska

Sueños y ficción

2007-08-01T15:54:00.000-05:00

Evasión.

Consuelo.

Existen muchas razones para continuar con los sueños, ellos se traducen -ocasionalmente- en ficción. Los sueños son como los magos, alteran la realidad, los creadores son capaces de hacer lo mismo.

¿Acaso no tendríamos que centrarnos en lo que está aquí y ahora? El mundo es demasiado complejo como para inventar otro, uno que nunca besará la planta de nuestros pies. Pero...

Alguien podría decir que los sueños son parte de la realidad y por ello son la realidad misma. ¿Por qué me culpo, entonces, por vivir de fantasía? ¡No más ficción! cuídemonos de ella... aun así preferimos a Don Quijote que a los que intentan disuadirle de su empresa.

¿Será que en los sueños no pondera el error? si lo hay es porque así se quiso desde el prinicpio. En la vida tampoco encarece siempre, pero duele.

Me gusta pensar, como a muchos, que "Dios escribe derecho en renglones torcidos", o sea, esas frasesillas como: "las cosas pasan por algo" -que a veces me dan náuseas-, son la forma más común de decir que el Jugador de ajedrez mueve sus fichas perfectamente, aunque no entendamos el juego. O que el Espíritu Absoluto se resuelve a través de la historia.

Quizá Dios sea un novelista y nuestros sueños son nuestra única pequeña historia, un cuento dentro de la Gran Novela, porque son nuestra evasión, nuestro consuelo.

Quizá Tolkien tenga razón: "los mejores cuentos tratan de las cosas sencillas que se iluminan con una luz peculiar".

La vida es sueño

2007-07-27T13:50:00.001-05:00

Quiero compartir este pequeño estracto de la Vida es sueño de Calderón de la barca, que refleja lo que han albergado mis sentimientos desde hace tiempo...

Sueña el rey que es rey, y vive

con este engaño mandando,

disponiendo y gobernando;

y este aplauso, que recibe

prestado, en el viento escribe,

y en cenizas le convierte

la muerte, ¡desdicha fuerte!

¿Que hay quien intente reinar,

viendo que ha de despertar

en el sueño de la muerte?

Sueña el rico en su riqueza,

que más cuidados le ofrece;

sueña el pobre que padece

su miseria y su pobreza;

sueña el que a medrar empieza,

sueña el que afana y pretende,

sueña el que agravia y ofende,

y en el mundo, en conclusión,

todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado,

y soñé que en otro estado

más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño:

que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son.

Si fuera...

2007-07-19T18:47:00.000-05:00

Si fuera un mes: noviembre
Si fuera un día de la semana: sábado
Si fuera un momento del día: noche
Si fuera un planeta: tierra
Si fuera una bebida: fresco pero fuerte
Si fuera un instrumento musical: piano
Si fuera una fruta: uva
Si fuera una canción: Te doy una canción
Si fuera una parte del cuerpo: ojos
Si fuera un número: cuatro
Si fuera un color: rojo
Si fuera una ciudad: Granada
Si fuera un olor: hierba
Si fuera un idioma: español
Si fuera una flor: rosa roja
Si fuera un verbo: pensar
Si fuera estación: otoño
Si fuera un libro: Crimen y Castigo
Si fuera un país: Rusia
Si fuera un lugar: mar
Si fuera una película: Cinema Paradisso
Si fuera un sonido: risa
Si fuera una palabra: quimera
Si fuera una acción: mirar
Si fuera un sentimiento: nostalgia

Autobiografia

2007-07-17T01:27:00.000-05:00

El tiempo es un misterio, nuestro interior se presenta como algo sombrío, los demás ayudan a esclarecerlo. Recaudar nuestros recuerdos es una gran empresa, no quisiera, por ahora, hacer cronología de mi vida, pienso que a veces no importa si fue antes o después. Ojalá pudiera hacer verdadera justicia a mis recuerdos, repasar nombres propios, momentos y lugares. Al menos sé lo que me gusta, lo que me ha gustado siempre. He mirado centenares de ojos, he cruzado billones de palabras. No es sólo cuestión de remembrar acontecimientos, sino de saber quién se es, al menos someramente, no obstante la cuestión dé para más de una vida, este lapso no nos alcanza. Es pensar de dónde venimos y porqué soy lo que soy. Esas también son autobiografías. Es discutirse si tenemos derecho a ser felices.

Insomnio

2007-07-11T05:30:00.000-05:00

Sobrevivir.
Me pregunto si la mayoría de la gente sobrevive más de lo que vive... Que más da, ¿cuál es la diferencia?Parece que sobrevivir se refiere a todos los esfuerzos de un hombre por mantenerse en la existencia, vivir reclama trascender esos esfuerzos cuando estar o no en el mundo no es una complicación, reto, necesidad o cosa que se le parezca. No todo es blanco o negro, todos sobrevivimos y vivimos.
Vivir para seguir sobreviviendo, sobrevivir para llegar a vivir. Un vaivén: la marea.

Los sueños nos salvan del agotador sobrevivir, porque las noches suelen ser duras, silenciosas y lentas. Al menos para el que duerme solo o para el que sólo ve dormir. Y que duro es ver pasar la madrugada sin necesidad de nada y necesitándolo todo, queriendo, intentando vivir.

¡Qué cruel es el insomnio! no nos deja otra alternativa que sobrevivir la noche. La noche sola, la noche dura, la noche lenta. Me alegra saber que hasta ayer no ha habido un día en el que no salga el sol a la misma hora. El que espera vive.
Esperanza.

Muñecas para la vida

2007-06-15T16:03:00.000-05:00

Casi todas las muñecas poseen cierta perfección. Me he sorprendido más de una vez llamando a mi sobrina: "muñequita". Sin duda, no la he confundido con un pedazo de plástico, mucho menos con mis juguetes de la infancia; parece simplemente que aludo a su belleza, porque todas las muñecas tienen cierta perfección, ojitos grandes abiertos siempre, ropita que no se necesita cambiar, tamaño estable y correcto, color lo suficientemente blanco para fascinar, siempre terso siempre... Y es que sin duda, hablando de muñecas la palabra siempre es fácil de adjudicar.

No me extraña que nombre y a mi pequeña Sofía "muñeca", ella posee todas las perfecciones y más que cualquier muñequita industrial.

No me extrañará que a partir de sus quince años utilice todo lo que esté a su mano para seguir siendo una muñeca. La belleza, siempre artificial será mejor...

Nos hemos acostumbrado a esa perfección "muñequezca", belleza artificial: "sin ojeras, granos y llantitas corporales". Admito que a mi no me gustan los granos, ni las llantitas, tampoco las ojeras. Pero ese afán de tener todo puesto en el lugar correcto, me agota. No debería ser así, quizá mi empeño por deslindarme de la belleza artificial, radica en cierta obsesión por ella.

Hace pocos años MATEL fabricó una Barbie abuelita, objeto que hubiera podido ser la anti-muñeca, se convirtió en una Barbie más, esta vez con el pelo corto y relativamente blanco. Ante tal panorama envejecer es la peor de las calamidades. A nadie se le ocurriría hacer una muñeca con arrugas, a mi tampoco. Todas las muñecas deben tener cierta perfección, lástima que esté impuesta y yo no pueda fabricar mis propias muñecas.

El acomodador

2007-06-05T12:31:00.001-05:00

Mario Hernández
www.elangelcaido.org

Realmente me gustó la foto de este mes.
¡Felicidades Mario!

No hay plazo que no se cumpla, ni fecha que no llegue

2007-05-16T16:04:00.000-05:00

No hace mucho tiempo alguien me dijo que Jacinto Choza decía que terminar la licenciatura en Filosofía sólo nos dejaba un mapa de nuestra propia ignorancia. Me adhiero a esa opinión. Desconozco si encarar la situación servirá de algo. Quizá he intentado huir de dicha idea para internarme en los mares de lo que muchos llaman: conocimiento.

La ventaja de ahora no consiste en saber navegar el mar, eso sería muy pretencioso, la ventaja radica en que sé cuan difícil es alejarse del mar de la propia ignorancia. Supongo que toda la vida será así; tal vez... sea mejor persona.

Unas horas más... unas menos

2007-04-24T09:55:00.000-05:00

Más horas muertas para el libro que no sé escribir.
Más horas vividas para el recuerdo que, si bien me va, me hace llorar.
Más horas para el olvido y menos para el amor.
Más huellas de lo que fue.
Menos horas para que llegue el día de mi funeral.
Menos tiempo de risa, menos tiempo para hacer el amor, menos tiempo para mi piel.
Menos lágrimas, menos tiempo para mirar.
Menos... puede ser más

Porque así se nos va el tiempo; porque el tiempo se va y yo puedo recorrer mi memoria.

Y aunque ahora ya no pueda correr tanto, puedo recordar más; así enredo el aire de mi vida. En mis dedos veo fluir el agua, profunda, mojándolo todo.

Sonrío por toda persona que me amó y que amé. Brindo por los que amo y me aman.

Me hinco ante El Poeta de mi vida.
Ya no lloro más, a pesar de que he llegado a pensar que no soy de este planeta y mi corazón me lo ha gritado más de una vez, soy de aquí y aquí he vivido con todo aquél que ha construido el entramado de horas muertas que no sé escribir.

Unas horas más... unas menos... ese es mi cumpleaños.
24 de abril de 1984

Libros científicos

2007-04-13T17:42:00.000-05:00

"Existen dos clases de mentes poéticas: unas diestras y hábiles para inventar fábulas y otras propensas y adaptadas a creerlas"

Galileo Galilei

Sidereus Nuncius

Prohibida la entrada

2007-04-09T12:48:00.000-05:00

Durante un tiempo considerable me he empeñado en prohibirle la entrada al dolor, pues me resulta difícil pensar que la vida se presenta así, sin más. Tengo una herida en mi dedo, en mi espalda, en mi vientre, en el alma; ya no importa, son los mejores recuerdos de lo dulce y lo amargo, he dejado de luchar contra lo inevitable. Resignación después de la derrota.

Tengo que volver a ilusionarme por el futuro. Es fácil -quizá- la vida cambia y su color también.

Ahora entiendo que las ilusiones, pequeños fantasmas, no vienen siempre cargadas de sonrisas estáticas. El dolor se lleva con soledad.

La alegría se comparte, es complicado encontrarnos felices en la soledad máxima, soledad de cuerpo abatido, soledad de alma errante. Pero el dolor... lo cargamos en la espalda. El "otro" consuela, lo hace llevadero, devuelve la "ilusión"; pero el pequeño camino oscuro lo transitamos y lo iluminamos solos.

Ya no escribiré más de la soledad, no tiene ingún sentido. ¿A quién comunicarle la soledad misma? Es la huída posible. ¿Se puede huir? Sí. Ya no quiero tratarla como tópico constante en mi mente y en mi persona entera. Estoy cansada, también me ha derrotado.

No podré prohibirle la entrada a la soledad, siempre conservará un resquicio. No podré prohibirle la entrada al dolor, al adios... Sin embargo, quiero prohibirle la entrada al vuelco sobre mi propia soledad cuando el dolor aqueja. Y aunque sea verdad que el dolor es cruz solitaria, el peor de todos, el máximo, viene del dolor ajeno: conocer el sufrimiento del otro y ser impotente para sanar.

Enfrentaré al muro, sin llorar, derrumbaré las piedras que yo misma he colocado, aquellas que le prohibieron la entrada al amor.

Das Leben der Anderen

2007-03-20T13:00:00.000-06:00

He asistido de nuevo al cine. En esta ocasión me he topado con una extraordinaria película alemana titulada: La vida de los otros (2006) dirigida por Florian Henckel-Donnersmarck. No es mi intención hacer una reseña de la misma, al haber recibido tantos premios, la mayor parte del mundo la ha visto.

Me gustaría resaltar la calidad de la dirección, pero sobre todo el guión (Florian Henckel-Donnersmarck) además de la actuación del actor principal que me parece impecable (Ulrich Mühe). El largometraje propone una época, una generación, ideologías; imbuidas de una antropología profunda, alejada de sentimentalismos; condimentada con el perfil alemán, escenarios austeros y diálogos extensos.

No hay más que decir, he tenido una catarsis como hace mucho no me sucedía. Este fin de semana lo he dedicado al cine, lo he disfrutado, hecho que enriquece mi espíritu.

La soledad se aleja un poco y yo, sonrío... sonrío de que no sea cierto.

MORTEA DOMNULUI LAZARESCU

2007-03-19T01:35:00.000-06:00

Hoy asistí a la reproducción del largometraje La Muerte del señor Lazarescu, película rumana filmada en el año 2005. Dirigida por Cristi Puiu, el guión es de Razvan Radulescu y de Cristi Puiu. Evidentemente son nombres que desconozco enteramente los apunto por delicadeza con los conocedores del cine.

En efecto, el filme tuvo un impacto en mi, a pesar de los más de treinta minutos que dormí, mismos que dudo creo hayan afectado mucho mi comprensión de la misma.

El punto es al regresar he echado un ojo en internet, creyendo que iba a encontrar una crítica desastroza; ¡Sorpresa! sólo me topé con alabanzas a una película que yo -como espectador mediano, que disfruta del cine, que sabe distinguir una buena y una mala película, y que por supuesto tiene gustos diversos, no absolutos- simplemente no he disfrutado nada.
Advierto, y los que me conocen sabrán bien, que no soy docta en cine, conozco poco de farandula y de directores, y no he visto tanto cine como quisiera. Aun así, me han sorprendido los comenarios que he encontrado en los periódicos, como este:

"Vale la pena insistir, por varias razones, en la calidad de La muerte del señor Lazarescu , película rumana de Cristi Puiu. Primeramente, es la propuesta más interesante en el desigual Festival de Verano de la Universidad Nacional Autónoma de México que actualmente circula por varias salas capitalinas; segundo, fue premiada de manera unánime en el pasado Festival Internacional de Cine de la Ciudad de México, y tercero, su paso por la Cineteca Nacional esta semana bien podría ser una de las últimas ocasiones para poder disfrutarla en pantalla grande". [...] (La Jornada, 9 de julio 2006)

Sé bien que en gustos se rompen géneros, pero me ha llamado especialmente la atención que una película que se me ha hecho aburridísima haya recibido tantos premios, no sólo en México sino alrededor del mundo. He llegado a la conclusión de que soy totalmente ignorante, pues, según mis categorías, el filme que vi no tiene mucho que ver con las lisonjas halladas, es decir, no me parece que la música, la fotografía, el guión, sean buenos.
Es verdad que antes de leer cualquier comentario, he rescatado el análisis que hace el director al respecto de la insensibilidad humana ante la soledad de los demás, especialmente de las personas mayores. ¿Suena bien verdad? Mas, bajo mis párpados la película está simplemente mal lograda. En fin -coloquialmente hablando- no me gustó nada, no he disfrutado de una película, sino de una especie de documental, largo, muy largo...

Lo acepto, me ha conflictuado la crítica de los periódicos. Reitero que no soy autoridad en el tema, ni pretendo serlo, advierto que será mejor confíen en los críticos cinematográficos y saquen sus propias conclusiones, lo más seguro es que navegue en un mar de ignorancia. Sin embargo, recuerdo el cuento de "El traje nuevo del rey", hay ciertas propuestas que por extrañas nos parecen rescatables, más aún, nos obligamos a verles algo que quizá no tengan. Nos empeñamos en que mientras más extraño sea, es bueno.

Yo seguiré asistiendo al cine, y seguiré atendiendo las nuevas propuestas que muestren los países alrededor del mundo, seguiré leyendo la crítica antes de concurrir a una película, pero, con mayores sospechas.

Si alguien lee este pequeño texto y está disconforme con mi enfoque, ojalá pueda explicarme las bondades de dicho filme y yo pueda salir de mi error garrafal.

Sin título

2007-03-16T18:34:00.000-06:00

No son necesarias las palabras

Autor: Waclaw Wantuch

El arte de hacer arte

2007-03-13T21:01:00.000-06:00

"El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.
El crítico es el que puede traducir de un modo distinto o con un nuevo procedimiento su impresión ante las cosas bellas.
La más eleveda, así como la más baja de las formas de crítica, son una manera de autobiografía. Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas están corrompidos sin ser encantadores. Esto es un defecto.
Los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas son cultos. A estos les queda la esperanza.
Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza.
Un libro no es, en modo alguno, moral o inmoral. Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo.
La aversión del siglo XIX por el Realismo es la rabia de Calibán viendo su cara en un espejo.
La aversión del siglo XIX por el Romanticismo es la rabia de Calibán no viendo su cara en un espejo.
La vida moral del hombre forma parte del tema para el artista; pero la moralidad del arte consiste en el uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Hasta las cosas ciertas pueden ser probadas.
Ningún artista tiene simpatías éticas. Una simpatía ética en un artista cosntituye un amaneramiento imperdonable de estilo.
Ningún artista es nunca un morboso. El artista puede expresarlo todo.
Pensamiento y lenguaje son para el artista instrumentos de un arte.
Vicio y virtud son para el artista materiales de un arte.
Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, la profesión de actor.
Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.
Los que buscan bajo la superficie, lo hacen a su propio riesgo.
Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.
Es al espectador, y no a la vida, a quien refleja realmente el arte.
La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital. Cuando los críticos difieren, el artista está de acuerdo consigo mismo.
Podemos perdonar a un hombre el haber hecho una cosa útil en tanto que no la admire. La única disculpa de haber hecho una cosa inútil es admirarla intensamente.
Todo arte es completamenete inútil"
(Escrito por Oscar Wilde, en el Prefacio al Retrato de Dorian Gray)

Mi conclusión es: El artista no imparte dogma.

Recuerdos un año despues

2007-03-10T23:18:00.000-06:00

Cuando se está lejos el horizonte tiene una luz distinta, desaparecen los mayores y más desesperantes defectos y se acentúa lo bueno con un filtro de color.
Quizá sea un mecanismo de defensa, una aceptación de las raíces que en principio fueron cárceles; mas si se sucede a ser ciudadano del mundo, y los espacios se convierten en lugares que sólo el interior conoce, la libertad es una carga pesada.
Pero hay algo que reclama ser vuelto a ver: el país de la infancia, los recuerdos. Ellos no aquejan al niño porque no constituyen parte esencial de su ser; al viejo lo dejan en la resignación total, pues entiende que el fondo de su vida se reduce a memorias. Nada es eterno, ni lo será nunca -si es que esta frase no es un eterno en sí misma-. Eterno es el devenir del cambio.
Estos momentos son para mi un guión entre dos nadas, una coma en el tiempo, una pausa en la continuidad de mi vida. Los resquicios de mi ser vienen a mi mente, igual que cualquier ficción. Al final, los recuerdos son lo mismo que una novela: ficción en la amplitud màs precisa de la palabra.
¿Qué importa ahora si lo que separa es un mar real o la quimera venida de la imaginación? Igual de inalcanzable y fantaseoso me parece, con la diferencia de que una es esperanza y otra recreación.

(La noche del 10 de marzo de 2006, escribí el pasaje anterior, mientras pasaba mis meses en Sevilla. ¿La vida cambia?)

Ninguno

2007-02-28T13:09:00.000-06:00

Para muchos, publicar -si es que podemos llamarle así- en un blog es una manera de pasar el tiempo entre muchas, para otros es una simple pérdida del mismo.

Para mi, es una puerta abierta; percepción que lo vuelve peligroso.

Quizá, el problema de abrir puertas desconocidas reside en que siempre conducen a un cuarto cerrado. Esto si pensamos que habitamos fuera y conocemos el aire; tal vez cada puerta que se abre es una menos en la búsqueda del exterior: ¿existe? Creo que a nadie le importa.

Fingiremos entonces que nos compete lo que escriban los otros y les haremos algún comentario, que terminará en broma porque es más divertido o ¿más interesante? ¿Fingiremos?

No.

Olvidaremos.